|
|
|
|
|
|
|
|
|
Дорога. Мари и раньше приходилось ездить верхом. Когда-то отец даже подарил ей пони и целых два дня можно было кататься на ней, кормить ее, или просто наблюдать. Два дня, а потом им снова надо было уходить, туда где не всякий человек-то пройдет, не то что маленькая лошадка. Но ехать сзади чужого человека, это было... непривычно. Американец, военный. Может кто-то этого и не видит, но для Вороны оно очевидно. Хотелось заговорить, расспросить о том, как он очутился здесь, где бывал, что видел. Но сильнее хотелось узнать о том, как оно там, где нет Пыли, где деревья зеленые и где люди ходят друг к другу в гости без пистолета на поясе. Но она открыла рот, только чтобы разок каркнуть о надвигающихся тучах, и о том, что неплохо бы поискать укрытие.
Ветер закрыл серой пеленой те осколки мира, что было видно через давно пустые окна, словно стер грань между этим и другим миром. Мари опустила на глаза очки, надела респиратор, тут в укрытии таких простеньких мер защиты должно быть достаточно.
- Надо бы и лошадям морды замо... Ох! - Не закончив фразу, она попятилась, и сползла вниз по стене. Оно здесь. Оно пришло. Оно заберет. И потом уйдет. Шепоты в голове заглушали вопли. Смерть успокаивала боль физическую, чтобы принести боль фантомную, вечную как сама Пустошь.
В глазах прояснилось. Ветер. Это все Ветер. Ерунда, он не может причинить вред живым, пока они защищены своими противогазами и провопылевыми масками. Кроме тех, кто умеет чувствовать... Ветер толкнул ее в плечо, стукнул по голове и оставил. Зачем тратить (силы?) время на того, кто может дать отпор, когда есть добыча полегче. Нейтан. Нет... Так не честно! Забери немца, возьми лошадей, разметай по пустоши провизию! Зачем тебе этот человек? Он чужой здесь.. - Оставь его! - Проорала Ворона, вскакивая с места, - Прочь! Назад! Голос, приглушенный, респираторной маской с трудом перекрывал завывания ветра. А вместе с голосом, казалось и таяла, теряла плотность фигура подростка в мешковатой одежде.
|
Раскаленный шар, похожий на глаз какого-то неведомого монстра, дома хамелеоны, вспоминающие свои цвета, теплый ветер, прикасающийся к щеке как рука отца. Рассвет. Сегодня надо идти. Одна Мари вышла бы задолго до рассвета, слишком жарко в, лишенных растительности, пустошах да и день время человека - самого опасного из тварей Пыли. Но она не одна. Пятеро человек. Пять незнакомцев, раньше и два незнакомца сразу было для Вороны слишком много, а тут пять. Из всех команды только негр внушал доверие, простой парень, с тяжелым детством, пожалуй куда более тяжелым чем у самой Мари. Да может еще Амато, этот слишком умный, чтобы быть подлым. Двое американцев наемники, такие бросят, если решат, что их драгоценной жизни что-то угрожает, а то и убьют, если увидят в этом выгоду. Немец... Этого Мари ненавидела, безотчетно, на уровне инстинкта. Чужаки не знают, соотечественники не помнят, кроме может горстки выживших еще с тех пор. Но она, в отличии от других, может видеть и слышать больше. Ветер иногда доносит шелест листвы, в завывании ветра, гуляющего по завалинам, слышится человеческая речь, холодные печные трубы пахнут теплом и домашней стряпней. Она не помнит как было, она знает точно. Рука непроизвольно сжала рукоять маузера. Это оружие знает не одну человеческую смерть - 17 зарубок на деревянной кобуре-прикладе. Одно движение и проклятый колбасник станет восемнадцатой. Ворона закрыла глаза и медленно выдохнула. Это чужая память. Чужая наведенная ненависть, в умершем мире каждый миллиметр помнит только страх и боль, призраки могут только ненавидеть. Да и оружие чужое, чужие зарубки, самой девушке еще ни разу не пришлось стрелять в человека. - Амато... Амато, утро. Надо идти.
Внизу шумно, наемники уплетают за обе щеки, Ананси не отстает, да еще и успевает тараторить без умолку. Мари тихонько пристроилась с краю со своей порцией и стала слушать. А вот и посетители, Ворона мысленно сжалась, поэтому-то лучше уходить до рассвета. Задолго до. Сейчас кто-то резко ответит, тот что по-доровее полезет в драку, начнут стрелять...
-
Очень атмосферно, я именно так себе ее и представлял, когда вводный писал.
-
"дома хамелеоны, вспоминающие свои цвета" +1
|