Голосование за ходы

Дождь. Мало кем любимая погода. Дэн помнил, как холодные пальцы небесных слез остужали его разгоряченную голову, как они смывали боль и обиду от наставлений семинаристов, в какой-то прошлой жизни. Поэтому Дэн улыбался дождю и подставлял ему лицо, вспоминая. Но это было в первые полчаса. Все хорошо в меру, а этот дождь ее явно не знал. Простыть в планы наемника не входило, поэтому к концу своего путешествия он мысленно проклял дырявые хляби, причем неоднократно. Но все подходит к концу, и его унылое сидение на облучке тоже.
- Угу. - Буркнул он вознице. Слез. Привычным жестом поправил цепь, провел пальцем по голубоватому кристаллу. Огляделся и направился к приземистому постоялому двору - там меньше шанс встретить ненавистного мага, а он не в том настроении, чтобы не устроить хотя бы скандал, если это все же произойдет.

И снова Дэн поднял цепь, обрушивая ее на варенье, будто горной лавиной снося вареньеевый заводик.

Дэн со злорадной ухмылкой открыл шкаф и принялся использовать его содержимое (если это, конечно, оказалось одеждой) в качестве пристанища для покрывавшей его краски. Убедившись, что с него хотя бы перестало капать, халатиком он почистил цепь. Удовлетворенно оглядев учиненный разгром, он довольно хмыкнул, сопоставил мысленно размеры комнат и двинулся в спальню.

- Фу. - Назидательно сказал Дэн псу и погрозил ему пальцем. И уверенным шагом уверенного в своем успехе уверенного человека он уверенно устремился за отблеском лат, стараясь компенсировать недостаток внутренней уверенности внешней.
- А, вот ты где, а я тебя обыскался. - Сказал он латам сбоку. - Сколько лет, сколько зим. - И, придвинувшись дружески, уже тише. - Не делай испуганное лицо. Где живет Магистр?

- А что сударь? Есть мнение - и заметьте, не я его придумал - что у милорда могут быть неприятности, и мне было поручено выяснить, так ли это. А вы, Мартин, вместо содействия, называете меня сударем, как будто это что-то плохое. Уж не являетесь ли вы соучастником? Может быть, следует пригласить менее щепетильных специалистов для ведения дальнейшей дискуссии, или вы все-таки соберетесь с силами и поведаете, что знаете?

- Я что, на нищего похож? В реку кину. Или даже в навоз. В самый популярный нужник для молчаливых не наемников. - Дэн призадумался на мгновение, ухмыльнулся и, повернувшись к стене сарая, продекламировал. - И вы представляете, так ей ночью-то понравилось, что дала вот медальон на память, дак он, зараза, царапины ейные на спине не лечит, даром что магический, а барахло одно.
- А? Балладу барду закажу. "Слаба была на передок, - тут он поднес медальон к носу, тщательно изучая, - Пелору истово служила, меня увидела - и бах! - На сене сиськи разложила". Ну, только в рифму и с музыкой. Романтика!

Дэн сгрузил свой агрессивный груз на сено, помедитировал, восстанавливая силы, и занялся осмотром трофеев. Предстояло отделить магическое от немагического, лишить даму доспехов, а также найти что-нибудь тоненькое, чтобы нарисовать угольной пылью на ее лице суровые брови и страшные клыки...

После совершения всех этих важных дел наемник уселся на трофейные доспехи и занялся изучением бумаг, изредка поглядывая на девушку, в ожидании, когда она очнется.

Хрумф, ты ваще осознаешь, что происходит, нет? Когда один персонаж описывает то, чего нет и быть не может, это - хуйня. Не подколка. Не чувство юмора. Хуйня. Термин такой. Если бы это была подколка, она была бы здесь, вне игровых постов.

Киара лишь мельком заглянула в комнату, фыркнула и осталась стоять снаружи, подпирая стену возле двери.

- А я колечко возьму. Дополнительная защита не повредит. И вот бутылек тоже.

не, мечи же поэррачены, они дают не 2 и 4, а 1 и 2 каждый

Дэн недоуменно поднял руку на уровень своих глаз.
- Кровь! - Вдруг истерически возопил он, брызгая синеватой слюной. Внезапно так же быстро успокоился и продолжил. - Это же очень печально. - Печаль и вселенская скорбь проступила на его некрасивом заросшем лице. Он торопливо достал трубку и закурил, жадно затягиваясь и стараясь не смотреть на свою раненую руку. А в орка по обыкновению ударила молния.

Вы с трудом приподняли край ларя, а затем поставили его на попа. Внутри что-то громыхнуло, перекатываясь, и разбилось. Раздалось шипение, как будто кто-то что-то с присвистом проговорил, и из пола, с того места, где стоял ларь, появилось бесформенное черное облако с двумя красными прорезями глаз. Казалось, оно моментально втянуло в себя весь воздух, стало нечем дышать (исключая Мина, он еще в дверях - не потому, что мастерский произвол, а потому что вчетвером поднимать ларь неудобно, он же у стены).
Облако дернулось пару раз в разные стороны, а потом плавно окутало краешком Артфула, от неожиданности даже не попытавшегося увернуться. Эльф почувствовал, что облако пытается вытянуть его живительные силы, но смог преодолеть нахлынувшую слабость.

- Ай! Прекрати меня тыкать! Да всё, всё, я уже мирный! Щекотно же! - Земля возле кустов вспучилась и оттуда показался человек, назвавшийся Вильямом, с луком в поднятых руках. Вслед за ним появилась вымазанная в грязи Лианна, гордо приставившая к заднице мужчины кинжал размером с зубочистку. Оба улыбаются с видом котов, дорвавшихся до сметаны.
- Идите, идите. - Уже смеясь, говорит Вильям. - Парни, у нас гости! - Кричит он в сторону костра и машет сидящим рукой, после чего направляется в лагерь под конвоем халфлингши, старательно изображая военнопленного.

- Надоел. - Наконец разлепил губы смотревший сверху маг. Несколько пассов руками...

- Только если сам он будет не против. Так как странствующие рыцари уже давно не внушают доверия, я намерен быть неподалеку, но как бы в стороне.

"Ветер... Вольный степной ветер еще кружится вокруг, едва заметно сталкивая капли, забираясь под плотную облипшую кожу одежды. Он зовет, он манит своей свободой, он просит привычным жестом потянуться за родной рукоятью клинка, выбить сапогами искры, раскрутить хищное лезвие, прыгнуть, ударить, изогнувшись..." Девушка непроизвольно облизывается, проводя языком по зубам, как это делают некоторые степные хищники. "Ветер обещает сладостные мгновения победы, когда жизнь поверженного врага утекает через твой меч, твои руки. Он дрался с тобой не на жизнь, насмерть. Он показал всё самое лучшее, что имел, и отдал то тебе, умирая. Стать сильнее. Быстрее. Как ветер... Нельзя. Нельзя. Потом... Когда-нибудь потом. Может быть." Порыв ветра ударил в спину девушке, словно толкая ее вперед, взбросив вверх копну угольных волос, поднимая тучу брызг. Киара тянется за мечом. Тяжелый клинок несколько бесконечных мгновений балансирует в вытянутой руке. Легкий смешок, рука разжимается, и с громким звоном оружие падает на асфальт. После этого лязга наступившая серость тишины дождя больно давит на уши. Чтобы хоть как-то развеять ее, девушка ухмыляется, разлепляет внезапно пересохшие губы, говоря в своей обычной спокойной манере:
- Все в порядке, мы не будем сопротивляться.
"Прости меня, ветер. В следующий раз..."