Кромвель смотрит на Эмберли с флегматичной бесстрастностью – заложив обе руки за спину, капитан замер около входа в кабинет главы города будто на страже. Дав Черити возможность войти и прикрыть позади себя дверь, он всё же с некоторой задержкой решает ответить:
– Вы ведь понятия не имеете, где оказались, не так ли? – спрашивает, глядя на охотницу почти с жалостью. – Ваше руководство наверняка не посчитало нужным снабдить вас достаточным количеством информации даже в том случае, если само в нужной мере этой информацией обладает. Вы думаете война закончилась много лет назад, леди… О, прошу прощения, кажется я не запомнил вашу фамилию. Так вот, на самом деле война продолжается. Прямо здесь и сейчас.
Теперь он смотрит на Норфолка и отвечает, отрицательно мотнув головой:
– Мы останемся здесь до тех пор, пока ваша очаровательная коллега не узнает всё, что посчитает нужным у лорда Байрона. Меньше всего мне нужны охотники, свободно расхаживающие в периметре охраняемой территории, – снова на Эмберли. – Что касается режима, миледи… В связи с введением в городе чрезвычайного положения, сообщение между нижней и верхней частями Гримфолда приостановлено. Горожане не имеют права находиться на улицах без подписанного администрацией пропуска. Для их же собственной безопасности, разумеется.
Дверь закрывается за спиной Черити с тревожно громким хлопком. Она попадает в просторный кабинет мэра, на поддержание чистоты и опрятности которого обслуживающего персонала, по всей видимости, давно и основательно не хватает. Кабинет утопает в том же типичном для ратуши полумраке, густые заросли паутины поблескивают недобро в углах. Пыль на полу, пыль на ведущей к столу мэра красной ковровой дорожке, пыль кажется даже на склонившемся над желтоватой рукописью ветхим как сам мир стариком. Единственная оплывшая свеча установлена на столе, освещая бумаги. Гвардеец скромно ожидает своего часа в сторонке.
Мэр города восседает на массивном кресле с багровой обивкой, маленький и незаметный в сравнении со своим внушительным троном. Горбатый нос венчают потрескавшиеся очки, некогда наверняка исключительно импозантная седина обрамляет теперь лишь виски и затылок, подслеповатые глаза вчитываются в изрезавшие пергамент витиеватые закорючки. По обе стороны от кресла мэра возвышаются два громилы – в одинаковых серых плащах, они несут караул на манер телохранителей или какой-то почётной королевской стражи. Будто даже в собственном кабинете мэр не способен теперь чувствовать себя в безопасности. Оба «телохранителя», кажется, близнецы – здоровые, бритые налысо и с виду чрезвычайно свирепые. Одного от другого отличает лишь отсутствие левого глаза, перечёркнутого оставленными определённо когтями продольными шрамами. Неужто тоже вервольфы?
Всеобщее внимание приковано теперь к вошедшей в кабинет Черити – пять глаз, гвардеец и оба телохранителя, кто угодно кроме не замечающего её появления старика.
– Лорд Байрон, – робко взывает к мэру солдат, предварительно несколько раз вежливо кашлянув.
Лорд Байрон, впрочем, не реагирует.
– Лорд Байрон!
Старик раздражённо поднимает глаза и, в конце концов, всё-таки замечает вошедшую Черити.
– Я не узнаю вас, юная леди, – надтреснутый тихий голос будто бы тонет на просторах безразмерного кабинета. – Неужто так вымахала за эти годы малютка Мелисса?