- А нам туда вообще? - неуверенно спросил Уорд, мелко и незаметно подрагивая. Зубы пока не стучали, но и это уже был плохой признак - холодный ливень, он никому на пользу не идет, даже парню, прикрытому со всех сторон лишними слоями... Гм... Мышц.
На самом деле, день не задался даже не с утра - с поздней ночи. Где-то в час заявившийся домой с посиделок по ДнД парень получил крепкого нагоняя от слишком горячо любящей его, и, соответственно, волнующейся мамы. Она читала нотации о том, как он не ценит ее психологическое здоровье, заставляя так волноваться, пока он ел наскоро сооруженные сэндвичи и пытался достать с дальней верхней полки холодильника молоко (ну паааааап, ну не ставь его туда - а я чо? а я ничо! я его поставил туда же, откуда взял!). Читала лекцию о том, во сколько нужно приходить, как разговаривать с родителями и о прочих жизненно необходимых любому приличному подростку вещах, пока он чистил зубы. И, наконец, рассказывала офигительные истории о том, как она, невероятно талантливая балерина, которой пророчили великое будущее, во время войны бросила все, ибо денег катастрофически не хватало и пошла работать поваром в солдатскую столовую. Из чего, конечно следовало, что ему надо зубы сточить о гранит науки, иначе - никакого будущего! Вон брата же твоего вырастили нормальным человеком, а ты шляешься по ночам где-то! Какие игры? Какая фантастика? Ну-ка, руку дай, понюхаю! Нет, не куришь... Точно? Ну-ка дыхни?..
В общем, давно уже лежащий в кровати, завернутый в пижаму и одеяло Уорд забрал у ошарашенной тем, что ее сын даже не пьет и не курит по ночам, как нормальный подросток, а выращивает прыщи на заднице и мозоли от дайсов на пальцах где-то в соседском подвале, и попросил ее закрыть дверь с той стороны, ибо было уже слишком поздно, чтобы и дальше слушать нотации. Так спать хочется... Спокойной, ага. И я тебя.
Как только дверь закрылась, лампа на столе моментально включилась, а из системного блока миникомповского компьютера (настоящая гордость Уорда и его бати, мегабайт, мать ее, оперативной памяти!) была извлечена пара замусоленных журналов. Короче, ночь была длинной и полной богомерзких удовольствий.
В итоге, когда ехали хрен знает куда, Уилсон отчаянно зевал, изо всех сил борясь с болью от почти вывихнутых челюстей. Но зевать он прекратить не мог, поэтому все его внимание и вся сила воли уходили именно на контроль ширины зевка. В какой-то момент он даже чуть не врезался в ехавшего впереди Сэма, что для весьма щуплого паренька могло закончиться венком на надгробии (на самом деле, парой синяков и стертыми о грунт локтями, но кого это волнует?). Затем, еще через полчаса, когда бороться с желанием заснуть стало совсем невыносимо, велосипедная цепь зажевала развязавшийся шнурок и Уорд на довольно приличной скорости проскользил на боку, аки киношный мотоциклист, прямиком в кювет. В ответ на насмешки со стороны спутников, он лишь сконфуженно отвечал что-то вроде "Отвалите, сами бы попробовали всю ночь гребаные логарифмы порешать!" и бурчал себе под нос "нахрена я вообще поехал". Как ни странно, после сего досадного происшествия, сон - как корова языком. А затем начался дождь, и стало совсем не до сна.
- Вы точно здесь отдыхали? Выглядит как логово маньяка педофила сатаниста. Причем, вполне возможно, что это разные люди и все здесь живут, вот за этим милым забором - проорал Уорд, стараясь перекричать, кажется, все усиливающийся дождь и показательно пиная ржавые, уже много лет, кажется, не открывавшиеся ворота.