- У вас немалая свита, миледи, - с ухмылкой комментирует Дункан услышанное.
Обращается к баронессе он вроде бы уважительно, но, в то же время, как-то неуловимо насмешливо. С нотками мимолётного превосходства.
- Но у нас для всех хватит места, - похоже, известие о падении Эредина изрядно его позабавило. – За моих людей нет причин беспокоиться. А что касается графини Уинтоворт… О, она наверняка будет рада любым новым лицам.
И всё-таки в сторону пока не отходит, не спешит пропускать. Смотрит внимательно на Уну, словно ожидая чего-то.
Солдаты позади начинают суетиться и мельтешить - почтительно расступаются, освобождая кому-то дорогу. Между ними проходит неторопливо человек в тёмно-красной жреческой робе. Бритый налысо статный старик, сходу панибратски хлопнувший Дункана по плечу со словами:
- Ну-ну мальчик мой… Ты разве не слышал никогда о знаменитом теравийском гостеприимстве? – осведомляется вкрадчиво.
- Преподобный, - почтительно произносит рыцарь опустив голову и без промедления отступает в сторону на пару шагов.
Старик в мантии приветливо улыбается – сдержанно, но как-то по-своему, доверительно. Его серые глаза обрамляет раскидистая сетка глубоких морщин, придающих взгляду особую доброту.
- Проходите, не стойте на холоде, - даже при таких интонациях в голосе Преподобного чувствуется глубокая сила.