Я уже привык к этому городу. Приспособился к новому Лондону.
Стоя на крыльце, полной грудью вдыхаю омерзительный аромат, который давно уже стал неотъемлемым спутником. Есть в этом нечто особенное, какое-то извращённое удовлетворение, доступное только свихнувшимся идиотам, одним из которых я, скорее всего, и являюсь.
Нормальные люди не остаются здесь. Нормальные люди бегут, спасаясь от проклятой болезни. Не прячут лица за масками. Они боятся чумы, избегают её.
А что делаю я? Стою на крыльце, почти с гордостью озирая маленький дворик. Упиваюсь собственной мелочной властью, которую дарует этот костюм. Перекрестившись, отшатнулась старушка - приподнимаются в нехорошей усмешке уголки губ доктора.
Мне даже нравится это. После всего, что произошло с моей жизнью, после всех потерь и поражений, я черпаю мрачное удовлетворение в страданиях окружающих. Становится теплее при мысли, что вот здесь, совсем рядом, кому-то приходится ещё хуже, чем мне. Понимаю, что это неправильно. Но выше сил отказаться от последнего доступного удовольствия.
Это мой город. Проклятый город, сокрытый в пелене бесконечного ливня. Я, подобно чёрному вестнику смерти, неторопливо бреду по улицам, мерно отбивая такт по мостовой своей тростью. И наслаждаюсь этим, хоть никогда и никому не признался бы. Движение помогает ненадолго забыть о боли в ноге.
Подумать только, насколько жалкой, по сути, фигурой, являюсь я в английском обществе. Бродяга, почти что бездомный. Калека. Тот, на кого с презрением смотрели бы благородные лорды и леди, даже торговцы по отношению ко мне считали бы себя высшей кастой…
Но только в нормальном Лондоне. Не в той его версии, которую пожирает чума. Здесь я – доктор. Человек вне каст и систем, надежда умирающих и ужас здоровых. Мелочно? Да. Жестоко? Безусловно.
Но изо дня в день ничего не могу с собой я поделать.
Миную бродягу. Он совершенно не интересен.
Развевается чёрный плащ позади. Преследую ли я всё ещё свои изначальные цели? Пытаюсь ли найти лечение, некую абстрактную панацею или сдался уже? Осознал, что все мои знания бесполезны, что ответа на этот вопрос попросту не существует на свете? Не знаю. Не хочу думать об этом.
Возможно, всего лишь брожу по городу в поисках смерти. Подсознательно жажду её наконец обрести.
Не имеет значения. Важно другое – новый гость на пути.
Клюв, шляпа. Коллега. Вновь улыбка касается губ при упоминании этого слова.
Я не боюсь его. Возможно, отчаявшийся. Или какой-нибудь дилетант. Нет страха. Меня не пугает клюв его маски – ведь у самого есть такой же.
Останавливаюсь в некотором отдалении. Не приветствую, ничем не демонстрирую своего расположения. Просто молча стою и жду. Он пришёл сам. Быть может, будет просить. Возможно, что-то предложит. Так или иначе, но тратить на него впустую слова в мои намерения не входило. Хоть и присутствовала некоторая доля осторожного интереса.