Норман ничего не ответил. Лишь затянулся, добивая свою сигарету. Взгляд полицейского бесстрастно впился в снежную пелену, словно надеясь найти там ответы, которые скрывало от него мироздание. Всегда неприятно, когда-то погибает кто-нибудь из своих. Кроме того, что внезапно узнаёшь о смерти человека, с которым здоровался каких-то жалких пару часов назад, было ещё кое-что. Осознание того, что то же самое может произойти и с тобой. Что в следующий раз, поехав на вызов, именно ты можешь напороться на заминированную каким-то ублюдком дверь. Смерть - постоянный спутник этой работы, но всё же… Каждый предпочитает представлять себя лишь наблюдателем, отгороженным невидимой стеной от суровой реальности. Забывать, что именно он может оказаться на месте очередной жертвы. Иначе есть вероятность просто свихнуться.
Детективы подсознательно относят себя к некой касте «неприкасаемых», которые всегда рядом, неизменно расследуют убийства, но никогда сами не становятся жертвами.
А потом… Происходит нечто вроде этого. Смерть коллеги безжалостно возвращает в реальность, бесцеремонно разрушая возведённые подсознанием иллюзорные стены.
Чертовски неприятно. В том числе и поэтому полицейские всегда выходят из себя, когда теряют одного из своих. Если до сегодняшнего дня Адам Вест ещё мог рассчитывать на хоть какое-то правосудие, то теперь его шансы дожить до суда значительно сократились.
- Вот ведь ублюдок, - мрачно прокомментировал толстяк, имени которого Джеймсу так и не удалось вспомнить.
Собственный отдел, вопреки ожиданиям, вовсе не встретил Гейтмана многочисленными сочувствующе-укоряющими взглядами. Из четырёх столов в помещении занят сейчас был только один. За ним сидел Найджел, пристально изучая лежащую перед ним распечатку. При звуке открывающейся двери он поднял глаза и кивнул Джеймсу. На этом всё. Найджел не любил, когда кто-то отвлекает его от работы.
Впрочем, если учесть наличие в комнате ещё одного действующего лица, спокойно поработать ему в любом случае не стоит рассчитывать. Высокий мужчина в чёрном костюме стоял спиной ко входу, задумчиво глядя прямо во вьюгу, беснующуюся за окном.
Что-то, быть может манера держать себя, а, возможно, заблаговременное предупреждение Нормана, без труда позволило Джеймсу догадаться, кем же является загадочный незнакомец на самом деле. Агент обернулся.
Высокий молодой мужчина в идеально практически сидящем на нём чёрном костюме. Тёмные волосы, усталое лицо. Мешки под глазами. Глубокий след от пореза на левой щеке. След старый – шрам, давно превратившийся в тонкую белую борозду.
Держался он в общем-то довольно уверенно. Вот только что-то неуловимое проскальзывало в каждом движении. Какое-то напряжение, какая-то скрытая дрожь. Серые невыразительные глаза остановились на лице Джеймса, пристально впились, пытаясь понять, не тот ли это, кто ему нужен.
- Детектив Гейтман, я полагаю? – холодно осведомился он. – Эдвард Нэш, ФБР. Вам придётся ответить на пару вопросов.