Череда образов – вот что такое схватка. Ужас на лице поверженного противника. Меч, в последнее мгновение успевающий каким-то чудом отразить нацеленный прямо в сердце удар. Фонтанчик тёмной крови, вырывающийся из нанесённой только что раны. Тщетные попытки контролировать всё поле боя сразу, осуществлять стратегические перемещения в надежде оказаться там, где должен быть в данный момент. Во время схватки Ричард забывал обо всём. Мир сужался до лезвия клинка, все глобальные проблемы и неприятности отступали на второй план. До тех пор, пока последний враг не осядет на землю, держась за отрубленную конечность. Всё это происходит изумительно быстро – нигде больше вы не найдёте такой концентрации ярких событий, как в гуще хорошей битвы. Нет, Асхелл не любил убивать. Ему вовсе не доставлял удовольствия вид крови и поверженных противников. Ему совсем не нравилось отнимать чужие жизни. Даже, если это были солдаты Гертрама. Даже, если мельтарумы, изувеченные до такой степени, что должны быть действительно благодарны своим убийцам. Но Ричард совсем не думал об этом, когда сражался. Он просто убивал, чтобы не убили его. Осознание последствий приходило несколько позже. Когда сердце успокаивалось, переставая бешено колотиться в груди. Когда кровь остывала, адреналин переставал бурлить в венах. Когда взгляд, не затуманенный яростью битвы, скользил по изувеченным телам и павшим соратникам.
Они справились. Это случилось снова. Ричард не думал, на самом деле, что у него действительно это получится. Слишком велико было численное превосходство противника, слишком обширны потенциальные возможности мельтарумов. Но всё же… Он был всё ещё жив, стоял в одиночестве, посреди груды поверженных тел. Лишь одна вещь омрачала его торжество. Вопли Дерека откуда-то позади. Асхелл резко развернулся, вгоняя свой безымянный меч обратно в ножны. За несколько коротких секунд преодолел расстояние, отделявшее его от поверженного брата. Проклятый маг. Всё-таки дотянулся. Защитный ободок не оправдал возложенных на него ожиданий – впрочем, было несколько глупо ожидать столь обширных свойств от этой вещицы. Единственный мельтарум, которого не успели нейтрализовать своевременно, успел наворотить дел. Убил солдата, имени которого Асхелла даже не удосужился, почему-то, узнать. И навредил Дереку, что было куда хуже. Он чудовищно извивался на залитом кровью полу, будучи не в силах сдержать жутких конвульсий – последствий заклятия. Ричард замер около него в нерешительности, не зная, что теперь предпринять.
Только не смей умирать.
- Я… в… норме…
Чертовщина. Проклятая магия. Что же…
- Держись. Главное держись. – шёпотом проговорил Асхелл, оглядывая своих людей в поисках помощи или поддержки. Но найти её там, он, понятное дело, не мог. Лишь растерянность и недоумение застыли на лицах.
Солдаты взяли на прицел недавнюю узницу, которая всё никак не могла оторваться от мёртвого уже тюремщика. Возгласы Фахтора лишь нагнетали обстановку. Ричард понял, что если срочно не прояснить ситуацию, то всё может моментально выйти из-под контроля.
- Я – Ричард Асхелл. – властно заявил он, едва взглянув на человека в клетке. – Сын Эдварда Асхелла, который тебе наверняка был известен.
Не обращая больше внимания на заключённого, Ричард вновь с жалостью взглянул на Дерека и осторожно сделал несколько шагов в направлении девушки-мельтарума. Очень надеялся, что она действительно в норме. Ещё способна рационально мыслить, не озлоблена окончательно на весь мир. В противном случае – весь этот фарс попросту не имел смысла. Он может потерять… Нет. Никого он здесь больше не потеряет.
- Я не с ними. – сразу же заявил Ричард, предвосхищая всевозможные недоразумения. Если словам она могла и не поверить, то поступки говорили сами за себя. – Ты… Можешь помочь ему? – стараясь не выдавать тревоги и нетерпения, осведомился Асхелл, страстно желая услышать положительный ответ.