Комнатка плавала в сером табачном тумане и невидимых мыслях о красоте разврата. Пьяный галдёж толпы, похожий чем-то на пространный плеск морских волн, коим, как известно, можно наслаждаться вечно, а также крепкие запахи курева, вина и плотской любви, – всё это приятно подогревало кровь, пробуждало какое-то слепое вдохновение и, в конце концов, смешавшись, оседало в душу светлой грустью.
Кри лежал на крохотном (по орочьим меркам) столе, заложив под голову руки, которые успел высвободить, и полусонно смотрел в потолок. Связывать опять его не стали, да и бежать он не собирался. Прям природное взаимопонимание, иначе не назовёшь… Думать мешали остатки похмелья…
- Парни, у вас от головной боли ничего не найдётся? – лениво и от «лишь бы язык почесать» спросил Кри, не отрывая взгляд от переплетений запылившейся паутины. – Топор не предлагать.
Молодой орк слева, у противоположной стены, был слишком занят, чтобы отвечать. Его ремень с дубиной, сапоги и штаны валялись на полу в одной куче с надорванным платьем. На пятнистом диванчике, плюнув на кожаный панцирь и меч за спиной, до которых руки не дошли, юнец мял в своих объятиях пьяненькую девушку человеческой принадлежности – ту самую, что второй орк, постарше, «спас» от домогательств посетителей. Старичок диван ритмично скрипел, проклиная бессовестную молодёжь… Девушка что-то невнятно мычала, хрюкала, мило капризничала, надувая губки, и смеялась, будто от щекотки. Вела себя как дитё, с которым уже битый час играют в одну и ту же игру…
- Смысл жизни, – ответил бесу другой орк, только что застегнувший пряжку на поясе, обсыхающий. Он на десяток лет опережал юного соплеменника, и демон уже успел назвать его про себя «бывалым».
- Что? – не понял Кри.
- Подумай о смысле жизни, – посоветовал орк, жуя дымящуюся трубку. Перед ним, на краешке стола, стояла баночка с тушью и крышечка с кисточкой. Руки «бывалого» были сплошь в чёрных полосках. Приглядевшись, можно было распознать в них наколки: больше сотни женских имён. Риза, Талиэль, Арлейринн, Багроира… Нет, всех не перечесть. Вот и сейчас орк тыкал локоть иглой, оставляя себе имя той особы, которую не без удовольствия развлекал сейчас подопечный.
- И что, помогает? – полюбопытствовал Кри насчёт смысла.
- Нет, отвлекает, – уточнил «бывалый».
Демон вздохнул, стащил с ног и хвоста верёвки и повернулся набок, к окну, подперев щёку кулачком. Возле качавшегося маятника часов висел календарь, где тускнели ажурные цифры «23» и надпись под ними: «День Защитника Империи».
На улице, прямо на дороге, вяло барахтался в грязи третий вышибала, никакой в стельку.
Тоскливо капал дождик.
«Империя может спать спокойно», – подумал Кри.