Джей
Иногда так бывает. Сюрреализм происходящего превращает реальность в статичную раскадровку, и, значительно позже, ты будешь не без труда воспроизводить в памяти отдельные кадры, искреннее удивляясь, что всё это на самом деле происходило с тобой. Иногда так бывает, когда мир смазывается, напоминая чем-то уносящееся в ночь дорожное полотно. И пусть вместо сливающихся в сплошное световое пятно фонарей сейчас только мельтешащие на периферии силуэты друзей и врагов. Пусть вместо байка под ногами только асфальт, пусть вместо вдавливания гашетки приходится мчаться на пределе эмоциональных и физических возможностей. Всё равно чем-то отдаленно похоже – возможно, ценой ошибки и тем упоительным ощущением эйфории, которое ненадолго дарит осознание этой самой цены.
Ты бежишь, обгоняя и Роя, и Триш. Забота о подруге неосознанно уходит на второй план, ведь в этой ситуации любая попытка помочь с твоей стороны почти наверняка убьёт вас обоих. Дружеские отношения не повод бросаться в пасть зараженным, а времени для полумер совсем не осталось. Вот и бежишь, как не бегала, кажется, ещё никогда. Свистишь, призывая Тора. Отталкиваешься ладонью от капота чёрного «мерседеса» и, небрежно скользнув по металлику бедром, перепрыгиваешь. Что-то позади с грохотом врезается в авто, и ты, не сдержавшись, всё-таки оборачиваешься.
Короткий взгляд вырисовывает смазанными штрихами умирающий мир. Пожилого мужчину с вздувшимися черными венами на лице, который врезается в «мерс» в попытке повторить твой маневр. Развевающиеся на ветру звездно-полосатые ярморочные шатры, объятую дымом зеркальную громаду «Орегон-Плаза», белое платьице Триш, оставшееся далеко позади на земле.
Отчётливо видишь, как над твоей подругой скрючилось, бугрясь жировыми складками, то самое животное, та толстуха. Малодушно надеешься, что Триш, по крайней мере, мертва. Должна быть мертва. Отвернувшись, продолжаешь бежать. Видишь место, на котором оставила байк – и коляска, и сам мотоцикл смяты, впечатаны в парковочный столб, превращены в искореженную груду металла въехавшим в твоё сокровище минивэном. Минивэн тоже здесь – его водитель замечает тебя сквозь лобовое стекло и, клацая зубами, начинает размахивать руками и отчаянно рваться, оказавшись не в силах осмыслить концепцию ремня безопасности.
Ком застревает в горле, сложно глотать. Мир дрожит и двоится – почти не веря, ты как-то отстраненно осознаешь, что, кажется, плачешь. Не теряя времени, пробегаешь мимо мотоцикла – уже без цели, просто куда-то дальше, к концу парковки. Стараешься держаться в стороне от дерганых фигур, что слоняются тут и там.
Другой минивэн, ярко-синий, останавливается, визжа тормозами, напротив, едва не отправляя тебя под колеса. Задняя дверь съезжает в сторону по реле – в салоне, согнувшись, стоит какая-то худощавая светловолосая девушка, и призывно машет рукой.
– Сюда, быстрее! – выкрикивает она, и ты понимаешь, что ей не придётся просить тебя дважды.