Крейн
Касаешься ладонью ручки двери, но отчего-то медлишь. Там, снаружи – буря, мир в оскале предсмертной агонии. Живое воплощение мига, к которому ты готовился на протяжении последних нескольких лет. Остаётся лишь открыть дверь, выбраться из машины, сделать несколько шагов и раствориться в водовороте… Но отчего-то медлишь. Следуя распоряжению брата, послушно пристегиваешься. Джош поминает имя господа всуе, и ты тоже поворачиваешь голову в ту же сторону, куда смотрел брат. Видишь, как на спине девушки висит девочка, совсем ребёнок – и как этот ребёнок раздирает горло отчаянно сопротивляющейся несчастной зубами. Пикап трогается, и ты откидываешься на спинку кресла без моральных и физических сил.
Джош
Пикап трогается. Осторожно выруливаешь, объезжая девушку и ребенка, которые корчатся на асфальте, продолжая бороться. Хоть это и кажется чем-то максимально сюрреалистичным, всё равно объезжаешь. Поворачиваешь руль влево, то и дело дергая рычаг переключения передач. На первой передаче с черепашьей скоростью проползаешь между брошенным посреди проезда «фольксвагеном» и припаркованным минивэном. Слышит скрежет, с которым на водительской двери остаётся царапина. Притормаживаешь, когда перед пикапом пробегает мужчина – налетев на машину, он с силой бьёт ладонями по капоту твоего внедорожника и сразу же бежит дальше. Он убегает, но у тебя перед глазами надолго остаётся это бледное перепуганное до полусмерти лицо. Продолжаешь выруливать, едва не столкнувшись с вылетевшим из соседнего ряда другим авто. Уже около самого выезда с парковки ТЦ, на водительскую дверь прыгает инфицированный – его окровавленная морда с выпученными глазами пляшет совсем рядом с твоим лицом. Втопив педаль газа, вылетаешь на дорогу, и в зеркале заднего вида наблюдаешь, как зараженный кубарем катится в сторону по асфальту.
Мир горит, полыхает. Дым поднимается от главного входа в «Орегон-Плаза», столпы дыма виднеются в городе тут и там. Набирая скорость, ты проезжаешь по опустевшей дороге мимо магазинов с разбитыми витринами. Видишь девушку, которая бежит вдоль проезжей части по тротуару, и которую асинхронными скачками преследуют совсем маленькие детские тени. Стиснув зубы, продолжаешь вести пикап, почти машинально перестав обращать внимания на цвет светофоров. Следующий перекресток встречает тебя перевернутой пожарной машиной – словно символ павшей цивилизации, тяжёлый красно-белый грузовик полыхает, и из-под капота вместе с дымом вырываются облизывающие металл языки пламени.
С каждой улицей, с каждым преодоленным кварталом становится всё более очевидно – это не локальный инцидент, но глобальная катастрофа. Твой пикап почти неосознанно мчится к окраинам Спрингфилда – но каждый раз, когда ты собираешься выдохнуть, перевести дыхание и припарковать авто у обочины, в поле зрения появляются всё новые и новые изломанные фигуры. Они повсюду. С каждой минутой их только больше – больше, чем спасающих свои жизни и бегущих людей.
На очередном перекрестке, внушая надежду, переливаются двумя цветами полицейские маячки. Притормозив, ты подъезжаешь к остановившейся посреди дороги патрульной машине – обе двери открыты, в салоне пусто, и одинокий полицейский сидит неподвижно, прислонившись к заднему колесу. Его внутренности выпотрошены и кровавой гирляндой растянуты по дороге – морщишься, когда приходится через них переехать.
И вдруг они появляются. Несколько десятков сразу, высыпаются на проезжую часть из дворов. Они бегут за пикапом, нелепо размахивая конечностями. Бледные, в порванной и грязной одежде, все как один заляпанные чужой кровью с ног до головы. Развивая нечеловеческую скорость, они толпой мчаться по проезжей части в зеркале заднего вида. Стиснув зубы сильнее, ты ускоряешься.
Удаётся оторваться. Знакомой дорогой почти неосознанно добираешься до окраины Спрингфилда. Миновав несколько рядов аккуратных коттеджей, ныряешь на петляющую среди роскошного соснового леса четырёхполосную трассу. Среди деревьев становится спокойнее – особенно в миг, когда оставшийся позади город исчезает за поворотом.
Ещё один перекресток – и вперёд устремляется прямое как стрела дорожное полотно. Резко вдавив тормоз в пол, останавливаешь машину прямо на перекрестке. Там, впереди, дорогу перекрывают серебрящиеся щиты. Несколько «хаммеров» углом преграждают путь, ощетинившись установленными на крыше крупнокалиберными пулеметами. Замечаешь мельтешащие между щитами силуэты военных – в странного вида чёрной униформе, с плотно прилегающими к лицу прозрачными респираторами.
Смотришь на дорогу, смотришь на Крейна. Колеблешься.