Техник морщится, уже привычно оставляя очередной едкий выпад без комментариев. Амнезия амнезией, но некоторые вещи никогда не меняются. Даже условно обнулив хранилища памяти, они в считанные минуты приходят к тому же результату, которого в прошлом приходилось добиваться неделями. Удивительно.
Удивительно и другое. Техник, уже начавший было подбираться к люку с напарницей, замирает. Пытается схватить за хвост промелькнувшую мысль, сконцентрироваться на ней. Он действительно работает с этой женщиной. Её зовут Флорида. А сам он – Марк. Маркус Ортега. Техник улыбается удовлетворенно, внутренне торжествуя. Наконец-то. Фрагменты утраченной памяти встают в пустующие слоты с отчётливыми щелчками, с каждым новым всё меньше остаётся от отчаянно звавшего на помощь мужчины.
Марк – техник. Терренс – оперативница.
Значит, формально, он подчинённый, но смутные отголоски прошлого намекают, что на самом деле всё не так просто. Они не друзья – значит, на то должны иметься веские основания. Значит, пора официально лишить её присвоенного вслепую сана «подруги».
Оперативник. Живое оружие. Танк, крейсер, алмазный бур. По всей видимости, Марк поначалу сильно переоценил угрожавшую им обоим опасность. Посмотрел вниз, в пену. Туда, где должен прятаться револьвер. Интуиция подсказывает, что в случае с Терренс даже пенетрации едва ли может оказаться достаточно.
Не то чтобы он чувствовал необходимость в защите от Флориды, но предпочитал всегда контролировать ситуацию.
Беспокоит другое – вспоминает Марк, вспоминает и Терренс. Как знать, кто из них первым может вспомнить что-то такое, что способно заставить в корне пересмотреть сформировавшуюся жизненную позицию. Проклятье.
– Порядок, – нейтрально отзывается техник, размышляя о том, насколько непрофессионально выдавать своё местоположение потенциальному противнику в сложившейся ситуации.
Добирается до самого люка, в котором исчезла оперативница, и замирает, прижавшись к стене.
Он подождёт.