И пришёл он с Севера, и принёс в руках меч и огонь, и предал им всё живое. И млад, и стар сгинули в кровавом чаду, а после шёл могильный холод, и выпил он жизнь из того, что уцелело после битвы.
Сказ о Бальдре-Колдуне, песнь первая
Жизнь от оброка до оброка. Не самая сытая, возможно. Совсем не богатая. И не сказать, что полная веселья и приключений, как в сказках. Но, тем не менее, свой тёплый угол с соломкой, да краюха хлебная у тебя были. До той самой поры, пока Зима не пришла. И не пришли вместе с ней северяне с набегами и великой войной, с дикой яростью вырезая всех, кто не сдавался сразу. Какие только ужасы не рассказывали шепотом во тьме о том, что творили эти безумные варвары. Какой чудовищный конфликт пришлось преодолеть и превозмочь и без того шаткой державе, скромным и бесправным жителем которой ты в моменте являлся. Сколько кровопролитных битв ты пережил, едва-едва избежав кончины (но не ран, телесных и душевных). Сколько людей на твоих глазах вернулись в грязь. Скольких вернул ты сам. Сколько жертв принесли все во славу победе, свидетелем которой ты не являлся, а только слухами насытившись, да получив приказ, отправился восвояси, на родную землю, за время военного похода ставшую забытой чужбиной.
Не исчислить всего, не измерить. Нет таких величин, или ты их попросту знать не знаешь.
Но ты идёшь домой, взяв с собой тех, кому нечего терять и тех, кто когда-то мог назвать тебя «земляком», а теперь не иначе как «брат». Ну, или «сотник», в зависимости от степени уважения.