Джексон Вейтс
Едва успев докурить, провалился в сквозь реальность, как сквозь дым. Ты спишь. Не снится ничего. Боль отдалилась. Осталась, как далёкая память, как знание, как закладка в старой книге, которую уже не продолжишь читать. Знаешь о ней поначалу, потом забываешь. Дышишь мерно и как же это приятно — ритмично дышать. Чувствуешь краем сознания запах кожи автомобильного кресла, где уснул. Слышишь краем уха неразборчивые разговоры. А потом пропадает и это. Ты просто откинулся в кресле и кажется, будто в этом теле тебя уже нет.
Далеко, через тёмные пространства полей и громад городов-крепостей, осыпанных точками света, через пенный и шумящий ветрами пролив, через белые скалы, через холодный воздух над луговыми цветами английского берега, через спящие подъездные лондонские дороги — мог бы перенестись твой дух и увидеть во сне улицу, где ты живёшь. Блестят отражённым светом пустые окна. Закрыта дверь. У крыльца на камнях мостовой кто-то написал широкими красными мазками.
THANK YE DOCTOR WAYTES. I SEE AGAIN
К двери привален мешок муки. Его грубый бок заляпан кровью.
Это могла бы увидеть твоя душа, если бы она, как верили в Средние века, могла отправляться в путешествие во сне туда, куда ей хочется вернуться. Но сегодня известно, что это сказки.