Слипуокер
Ползешь по песку, вращая в нем локтями, с винтовкой за спиной. В каждом кулаке по гранате.
Чем ближе к баракам, тем они больше.
Пули свистят над головой быстрее, чем мысли – Швить! Швить! Швить!
А это по тебе!
Перекатываешься к какой-то ямке, вжимаешься в неё. Не, вроде, больше не стреляют...
Снова локтями по песку. Гранаты уже не прохладно металлические, уже нагрелись, теплые стали.
Пуф! Пуф! Баф! – это пули в песок попадают, рыхлят его, оставляя облачка пыли недолго висеть. В тебя, не в тебя!? Да бог его знает! Ну... А В КОГО ЕЩЕ-ТО!!!
Снова в ямке, хорошо, что заранее их наметил, когда думал, как проползти.
Еще немного...
Локти. Гранаты. Винтовка упирается в спину.
Больше не стреляют. Еле слышно звякает чека, потом с тихим звоном отваливается рычаг, шипит запал. Громко шипит, все япошки услышат, выглянут и пригвоздят тебя к песочку! Нет, не пригвоздят, парни сзади страхуют. Страхуют же?
Кидаешь гранаты – одну в один барак, другую – в другой.
Попала ли в левый, не замечаешь даже, надо пригнуться.
Да-дааах! – глухо грохает внутри, выплевывая пыль и дым наружу. Винтовку в руки, перекатываешься поближе и лезешь в это пыльное пространство. Тычешь стволом в него, пригибаешься. Видно херово.
Пробираешься, стараясь быть пониже. Пыль, крутясь в воздухе, оседает.
Этот барак сегодня уже штурмовали и тут... тут, похоже, полно трупов. Они лежат на полу, засыпанные пылью и щепками, странные какие-то, не как их представлял, не такие, как видел до этого. Какие-то... ненастоящие что ли? Сложно поверить, что это люди. Бледные слишком.
Японские трупы.
Влезаешь ботинком во что-то вязкое, мерзкое, расползающееся – и сразу ясно, что это. Это, видать, япошка сам себя подорвал зачем-то. Еще раньше.
В нос бьет запах... он... он отвратительный. Кисленький, как от блевотины, густой, как у дерьма, и ещё какой-то... а, кровь так пахнет. Просто "фу, блядь!" какой запах. Запах потрохов. На запах развороченный живот ещё хуже, чем на вид.
Пробираешься дальше от этого "надорвавшегося". Не, тут все мертвы. Наверное. Надо бы дать по каждому по выстрелу. Или нет. И так вроде... хрен знает, но если и были тут япошки, ты их взорвал своей гранатой. Не, все мертвые. Точно.
И вдруг барак Хобо оживает, оттуда доносится стрельба – частая-частая, лупят просто наперегонки с кем-то. Бой идет такой, что с ума сойти.
Па-ба-бам! Да-дан! Да-дан! Да-дан! Плинннг! Да-дан! Па-ба-бам!
Из всего что есть стреляют. И пулемёт наш оживает подальше – шарашит куда-то в вашу сторону, аж слышно, как щепки летят. Во выдача пошла-то! Ааа... это небось атака-то и началась.
Вдруг в окно, сзади, вваливается кто-то. Оборачиваешься, сжимая винтовку, и он тычет в тебя своей, но вовремя понимает, что ты – не япошка. Отводит ствол. Чумазая рожа какая-то. И ещё за ним заваливается тот веснушчатый. И еще. И еще морпех. И еще кто-то.
– Че, как тут? Чисто? – спрашивают зачем-то. И так вроде ясно.
Один тыкает труп штыком, не на винтовке закрепленным, а просто в руке его держит. Тыкает – вытирает. Тыкает – вытирает.
А в окна никто не выглядывает.
Пыль тем временем осела. Из Барака Хобо вроде перестают гасить. Надо бы, наверное, выглянуть, посмотреть, что там впереди.
И тут...