— ПОШЛИ! ПОШЛИ! ПОШЛИ!
Вот оно! Как на учениях. Нет, как на тренировках. Когда тренер свистит и отправляет вас по кругу, раз за разом. Или ставит подавать мячи. Кроту нравилось подавать мячи — у него всегда хорошо получалось. И вот живот сводит, как будто туда влетел крученый. Прямо как перед рывком к пулеметной точке. Только тогда он стрелял вместе с Дасти, а теперь будет — ради него.
Он, выходит, дерется сейчас за своих друзей. Хотя вообще-то они ему не друзья. Вот Смайли — его друг, и Красотка, и Мыло. Был. Даже Скрипач ему больше друг, чем эти отморозки. Они вечно смотрят на Крота, как когда-то в школе: «Ну давай, хмырь, повесели меня». Как будто он убогий. Тупой. Неполноценный. Просто потому, что на год младше и не успел всего повидать. Но он же не специально! И раз за разом он доказывал им, что не хуже, они даже начали верить. Но сейчас это не важно. Что-то там кому-то доказывают мамкины детишки в штанах с подтяжками. А он морпех. И это его парни. Его стая. Его отделение. Дружба тут ни при чем. Тут совсем другое, особое родство. Все они пили из одной кровавой чаши, принимали одно причастие. И по ту сторону сейчас то же самое. Какой-нибудь японский Куроту-сан готовится драться за своего сержанта, потому что они с Чероки-саном (кто, интересно, у япошек вместо индейцев?) решили, что так будет правильно. В общем, теперь важно просто оказаться чуточку быстрее, чуточку сильнее, чуточку удачливее. Не такая сложная задача, да?