Вопросов у Крота нет. Еще недавно была целая куча: что он тут забыл, когда все это кончится, как правильно горевать по товарищам, чем так натирает плечо — а теперь ни одного. Можно бы сказать, что это четкие указания ганни так сработали. Кидай, ползи, стреляй — красота! Но нет, вопросы исчезли минутой раньше, растворились в тошной панике, когда там, где полагалось быть людям, не осталось даже тел. Это был совсем короткий момент, за такой даже умереть не успеешь, но Крот по-настоящему растерялся. Рюкзаки, аптечки, песок этот чертов — все вдруг окончательно потеряло смысл. Потому что зачем ползти с рюкзаком по жаре, если тебя никто не ждет. А потом с небес раздался голос сержанта, и Крот сам не понял, чего он так лыбится.
— Дасти, я вещи принес.
Сгрузил рюкзаки, облизал губы: песок по песку. Бросил короткий взгляд на огнеметчиков, которые деловито крутили свои баллоны. Кивнул. Готов. Вопросов не имею.