У Фермы затекли ноги так, как никогда раньше в его короткой жизни. Даже на мессе в родном Канзасе, в маленькой церквушке, где все скамейки занимали старики и старухи, а ему, молодому парню, приходилось пару часов стоять, вытянувшись в струнку, он не ощущал такого. Джон про себя уже успел проклясть того, кто это придумал, всех япошек скопом, чертов экватор и вообще - всё должно было быть не так.
Паркер временами поглядывал на стоящего рядом Гиннеса - как там этот ирландец, не расклеился? Даже пихнул его локтем.
- Чё, страшно, ирландская морда? - Ферма ухмылялся, пытаясь за дурацким подколом скрыть напряжение.
А потом загрохотало и Гиннес присел рядом. "Ага, зассал!" подумал Ферма, так же пытаясь опуститься на дно армтрака (но на мгновение позже ирландца!).
- Это что за хуйня?!.. - риторический вопрос Ферма проорал на ухо впереди стоящему. После такого обстрела нашим флотом япошек на острове вообще не должно было быть. А если и осталась там пара охуенно везучих самураев, они не должны палить по морпехам из пушек. Их роль - это забиться в темные норы траншей и молиться своему императору или кому они там молятся, чтобы Корпус морской пехоты США был к ним милостив.
"Ну ничего, - подумал Джон, прикрывая руками голову и пытаясь вжаться в дно арматрака, - Щас высадимся и покажем им!"