Сержант Хобо
Ветер срывает пенную гриву с волн.
Выкопал ямку, сунул туда письма. Чиркаешь зажигалкой – о, вроде загорелось. Но плотная бумага конвертов горит плохо, сильный ветер забивает огонек даже в ямке, треплет твои волосы, верно, что-то хочет сказать.
А песок – влажный, наверное, нижние конверты теперь подмокли. Поплыли буквы или ещё нет? Да нет, наверное.
Чиркаешь опять. И опять не горит.
Катится волна – умиротворяюще, красиво. Шуршит.
В чем там было дело? Какого хера вот так-то? Просто забудь. Какую-такую неопределенность? Ну да, ты на войне, но... вас же смерть не косит направо и налево. Вы – бойцы самой сильной силы в самой сильной стране. В начале, конечно, япошки вас делали, но это было, пока армейцы сопли жевали. А вот как морская пехота подключилась – так и закончились крикливые японские победы! С Гуадалканала вышибли их? Вышибли! Какая тут может быть неопределенность? Ну да, могут, конечно, ранить, могут и убить. Но... А кого не могут? Вот знает она, сколько, скажем, на заводах в штатах погибает каждый месяц? При такой-то мобилизации трудовых ресурсов? Данные засекречены, конечно, но говорят, что чуть ли не больше, чем в боях. Бои-то не каждый месяц, а там изо дня в день...
"А может", – шепчет ветер, – "вообще не в этом дело?" Может, там что-то случилось, а ты не знаешь? Может, она залетела от кого-то по глупости, и вот так вот... А может, подруге похоронка пришла на мужа, ну и психанула!.. А может... а может...
А всё может быть. Всякое бывает. "Устала от неопределенности" – звучит более чем неопределенно.
А письма никак не разгораются.
Это бабы. Так бывает – на уме одно, а говорят, или в данном случае, пишут, совсем другое.
"Точччщно? Точччщно?" – шуршит волна. "Точно ты должен делать именно так, как она сказала?" – вот что она хочет сказать.
Или все-таки сжечь?
Или просто засыпать? Сжечь, не сжечь, какая разница?
Или нет?
Как бы там ни было, это же... это было. Даже если этого не стало, это было.
У Д. Коннели были длинные каштановые волосы. Они всегда ей лезли в лицо, и все равно черта с два она их стала бы закалывать или там заплетать. Вот такая причуда.
Ты не очень хорошо танцевал, но танцы ж не для того, чтобы круто танцевать. Они для того, чтобы узнать, чем пахнут волосы Д. Коннели. И ты помнишь запах отлично, а описать не сможешь. Не ваниль. Не ромашка. Не... ни на что не похоже. Знаешь вот это избитое выражение: "аромат пьянит"? Так вот, ни черта похожего. Успокаивал он. Ты когда вдыхал его, понимал, что совершенно не важно, как ты там танцуешь ногами внизу. Вообще всё неважно. Просто ты это ты – и это всё, что имело значение.
И тут – вот так.
"Волосссшшш!" – выдыхает волна, откатываясь назад, в море.
Давай, жги что ли уже?
Сержант Сирена
А тут у нас ничего особо не было. Пустой в общем, пляж, пару человек прогуливается, но ничего интересного. Красиво, как и всегда красиво на море. Соленый ветер, соленые брызги, четкая линия горизонта. Картинка!
Ничего не происходит. Просто хороший денёк! Ветер? А он тут почти всё время. Привыкаешь, да и вообще... Морпеха ветром не напугаешь, не так ли?
Вдруг замечаешь сидящего человека на берегу. Чет знакомое... да это ж Хобо! Сержант из твоего взвода.
Чет смурной какой-то, копается в песке зачем-то. Подойти? Или ну его? Ну сидит себе человек и сидит. Чего мешать?