Служба - просто охуеть.
Подъем не с рассветом, как дома, на ферме, а в шесть утра. Если накосячил - наорут, но никто не будет хреначить держаком лопаты по спине (love you, dad!). Даже деньги платят! Честно говоря, деньги в руках Джон держал не слишком часто, разве что во время кратких визитов в ближайший городок на танцульки. Да и денег тех было - кот наплакал. А сейчас он мог спокойно выпить пива в баре! И даже угостить коктейлем понравившуюся девчонку!
Паркера прозвали "Фермой", а он и не обижался. В конце концов, он и правда с фермы, как и его дед, отец, брат. Даже его мама, на что уж умная женщина, и та с фермы. Так что ничего плохого Джон в прозвище не видел, скорее оно ему нравилось. А вот у их командира отделения погоняло было Хобо. По мнению Джона это был пиздец - ну кто в здравом уме захочет, чтобы его так называли? Сам он к старшему по званию всегда обращался по уставу. Ну его нахер драить потом унитазы целый день, если мистеру сержанту не понравится кличка.
А еще ему нравились новозеландцы. Они говорили со смешным акцентом, любили американцев, а их девушки были совсем раскованные, не то что в родном Канзасе!
Свободой Ферма пользовался в полном соответствии со старинной армейской традицией - пил, клеил девчонок (пока, правда, безуспешно, но он не отчаивался), иногда пытался к кому-то слегка доебаться. Так, ради проформы. А еще он сошелся с Гиннесом. Этот хитровыебаный ирландец понравился Ферме - с ним как минимум было весело! Самое сложное - не ржать как конь над его шутеечками при офицерах, особенно если в шутке шла речь как раз о проходящем мимо лейтенанте. А еще Гиннес никогда не отказывался выпить, что подкупало.
А потом в один прекрасный день прямо возле очередного паба Ферма споткнулся о выступающую брусчатку и со всего размаха упал. Да так, сука, неудачно, что впечатался лбом в металлический заборчик, ограждавший крошечную клумбу какой-то новозеландской тетушки.
- Блять, - успел сказать Джон перед тем, как потерять сознание.
Очнулся в лазарете с гудящей головой. Услышал страшные слова врача: "Сотрясения нет, но ты, морпех, пока полежи недельку, понаблюдаем". Неделю! Целую, мать его, неделю он должен будет лежать в этом ебаном лазарете из-за этой ебаной брусчатки! В его родном Канзасе брусчатки вообще не было и, видимо, не просто так, а именно для того, чтобы честные люди вроде Джона не порасшибали себе лбы.
Оставалось плевать в потолок, курить, пытаться выменять у медбратьев спирт на сигареты (получалось еще хуже, чем с попытками закадрить девчонку) и общаться с такими же бедолагами. Ферме было грустно.