"Хотел, как лучше, а получилось как всегда..." — Любимая присказка отца Фалька. Точнее и не скажешь! Руки слушались плохо, по всему телу растекалась тяжёлая слабость. По ушам бил безумный хохот десятков людей. По ощущению, будто находишься на выступлении Эдди Мёрфи во время вручения оскара. Единственные, кому было не до смеха — это Борзой, покачивающийся на сквозняке, и Скелет, что выглядел не бодрее мусорного ведра.
– Ну чтож разлёгся то, мой друг?
Всё не по плану, это верно...
Я нас калечу планомерно – Фальк встряхнул головой, отгоняя наступающую сонливость, –
На фоне круговых порук.
Что же теперь делать? Вокруг только згальники, с пузырящимися слюнями.
– Давай Скелет! Приди в себя!
Сквозь кому мысль бороздя...
Борзой принялся хлопать парня по щекам, пытаясь привести в чувство. С тем же успехом, можно было хлопать по кожаному мешку. Когда ладонь онемела, а Скелет стал походить на матрёшку, Фальк прекратил побудку. Вариантов оставалось не так уж и много, а времени и того меньше. Схватив болёзного за руки, Борзой потащил его сквозь хохочущую толпу, к выходу из бальной залы...