Грагхам пробирается по камням, по разрушенному городу. Место плохое, но что-то в нем завораживает, нравится - разрушение. Орки - воинственный народ, они восхищаются большими взрывами и молниями, они обожают мощное оружие и суровые испытания. Люди давно придумали "хорошую войну" - когда помахали оружием для вида, поняли, у кого больше шансов, у кого меньше, а дальше... договорились, и эти их деньги поменяли хозяев. И всё. Орки считают это чепухой. Добыча - это хорошо, но война не должна идти без разрушения и убийства. Это как возлежать с женщиной и не закончить. Чушь! Война существует ради хорошей драки и наполняет всё смыслом. Не война ради жизни. Они завязаны. Жизнь без войны - это как война без жизни. Пресная. Плохая. Ненастоящая. Как и зачем ты живешь, если не знаешь, чего стоишь?
Поэтому было в этом мире своё очарование. Разрушенный мир - как свидетельство страшной войны. И жили тут воины, и они оставили память о том, как сражались и пировали, и неважно, крылья у них были или руки, как у людей, или лапы, как у пауков. И теперь молнии, разбивающие в пыль эту память - это тоже было красиво. Мощно.
Грагхам вскочил и заозирался в поисках говорившего.
- Жизнь! - крикнул он, выхватив тесак и приготовившись драться. - Ты кто!? Иди сюда!