Грагхам крушит и сжигает направо и налево, но злится только сильнее. Гоблины - ну что за враг! Они умирают не от удара - от касания! Этим не накормишь голодного бога.
Все должно быть не так!
Это оружие должно поражать подобное себе. Большое! Сильное! Ужасное!
Секирой не сражаются с крысами, а из лука не стреляют по комарам.
- Умрите! - ревёт Грагхам исступленно почти в отчаянии.
Рукоять жжет ладони, кожа дымится, а сильный удар тут не нужен - Гронд, великий молот, сминает тела недомерков, как соломенные чучелки. Грагхам хватает молот одной рукой - и бьет направо. Перебрасывает в другую - и взмах налево. Снова направо! Снова налево!
Перед ним появляется шаман - не шаман, насмешка над мудрыми шаманами орков!
Грагхам хватает его за шею и трясет:
- Умри, мелочь! - и шваркает об каменный столб.
Гоблины падают на колени.
- Деритесь! Деритесь! Бейтесь со мной! - кричит воин, не веря своим глазам.
А потом оборачивается.
Слава богам - вот оно, неведомое зло. Вот она - цель для Гронда.
В этой дурацкой драке с сумасшедшими гоблинами будет один славный удар.
И для него Грагхам берет молот в обе руки. Сжимает рукоять, несмотря на боль, несмотря на жар, поднимает его над головой, не замечая, как тлеет на макушке грива, как сворачиваются от огненного дыхания жадного, сильного бога волоски.
- НАШЕЛ ВРАГА! ШАРРА! - кричит он. - ГРООООООНД!
И опускает молот богов.