- Добро! Доброооо! - гудел из задних орочьих рядов бас старого шамана. - Жги гнездо паразитов, орчане! За степь-матушку! За вождя-батюшку! Режьте-бейте подземного карла, братия!
А сам глядь - бежит воскрешенный давеча орк Шипаголовый. Но плохо бежит, криво. Неуверенно. Как будто хромает, но разом на обе ноги. Погудел недовольно Гор-Горот, зачерпнул широкой ладонью эфир из астрала да щедро на обе ляжки колченогому плеснул. Тот аж подпрыгнул, сразу зеленью здоровой зацвел да вприпрыжку побежал. Добро!
Глянул шаман, а поодаль брат его по ремеслу камлает, старается. Можно сказать, коллега. По всему видать, с гениями кругов подземельных союз налаживает. Тоже дело! Кому ж еще в борьбе с поругательством горных недр помогать, как не духам этих самых недр?
Встал, значит, Гор рядом с Хрумшем, тоже лапы растопырил, чтоб сигнал исходящий усилить. Слова тайные зашептал, секретные, духи это любят. Для пущего эффекту еще и пригоршню молотого корня шайтан-травы по ветру рассеял.
Помогай, мать-земля!