— Чёрт, — в который раз за сегодня ругнулся Арло. Слишком долго. Сбежать уже не выйдет.
"Есть ещё решение, видимо пора." — сказал Делец.
"Нет, нет, нет, о чём ты говоришь? Ты серьёзно можешь так легко на это пойти? Надо просто подумать ещё..." — попытался возразить Здравый Смысл.
"Нет времени. Нужно действовать. Шансы выше, чем в море, так к чему разговоры?"
"Ладно. Удачи. Но я в этом участвовать не буду." — Здравый Смысл оставил Дельца наедине с его планом.
— Смотри на меня, Пиппен, слушай и запоминай. Не уверен, что это сработает, но если это нас вытащит, я буду требовать с тебя пива.
Арло вышел навстречу смерти с обнажённым кинжалом в руке.
Только что орочьи слова мешались в его голове и он с трудом мог вспомнить хоть что-нибудь, но с решимостью пришла холодность ума. Молниями в мозгу носились мысли, по крупицам формируя понимание чужого языка. Вот вышибала с орочьими корнями выругался на родном языке. Вот гоблины, чего-то требующие за проезд по их территории, но не спешащие нарываться на арбалетный болт. А вот далёкое путешествие по наводке гильдии к голодающему племени дикарей, подозрительно смахивающих на полуорков. Но самое главное — это одноглазый странник, травящий в таверне байки об орочьих шаманах, что выкалывают себе левый глаз во имя Груумша.
— Хой, урк! Мар карун на Груумш ошиг мар гак! Тур варох барат-варуг!* — никогда ещё он не говорил так громко.
"Пора".
Резкое движение, чтобы не успеть остановиться. Кинжал словно живой метнулся к лицу Арло, свистнул и впился в его глаз. Ноги подкосились, а из лёгких вырвался сдавленный хрип.
"Не кричать, не падать, это демонстрация силы".
Что было хорошо — так это то, что страх окончательно ушёл. Есть ли у него шансы? Не важно, он уже сделал, что мог. Теперь нужно было ждать. Это мгновение длиной в вечность, которое определит, будет ли он жить.
С искривлённым от боли и шока лицом, с кровавым месивом на месте левого глаза одинокий торговец стоял против ужасающей армады орков и ждал своей участи.