- За сотни лиг, за семь морей, сквозь вихри мимолетных дней, - тихо проговаривал убийца из Асшая, вполуха слушая в общем-то смешную, но слегка затасканную шутку от ханского глашатая, - Сквозь паутину тьмы ночей, сквозь трубный вой и звон мечей, сквозь гул напыщенных речей бежим от смерти мы с тобою, чтоб в час, завещанный судьбою, со смертью свидеться скорей...
Не какой-нибудь завершающий стих, который он хотел бы после себя оставить, нет. И не предписанное традицией ритуальное заклинание перед битвой. Считалочка. Шаг, другой, третий, попадание в импровизированный ритм, отвлечение внимания от совершенно по-обычному шумных толп. Он в полном порядке.
Циклопу приветливо помахал рукой. Должно быть, единственная персона, которая рада его присутствию здесь - как-никак, асшаит для него ступенька на пути к заветной цели.
- Приятно видеть близкий мне по духу стиль! - крикнул наемнику, - Жаль будет, если не успеешь продемонстрировать поклонникам свое мастерство!