Меня передёргивает от отвращения. Я пячусь под его тычками, сшибаю чей-то мольберт, кажется проливаю на себя какой-то стаканчик с разбавленными красками, вскакиваю вновь и визжу:
- Не трогай меня!
Мне стыдно, я сама полезла в драку, чего я ожидала? Но эти тычки, как ножом, вскрыли у меня воспоминания о совсем другом человеке, и страх, который я пытаюсь побороть, пробудился. Я переехала в другой город, чтобы забыть о нём, но память не закрасишь другим цветом. И вообще... что происходит? Я дико оглядываюсь в полумраке. Около десятка стоит неподвижно перед выходом в колонне (один из них... продолжает кивать головой?!), верзила продолжает бормотать "отстань", явно собираясь затолкать меня в самую чёрную щель, а эти трое рисуют линии и дуги на листе, покрывая ими всю поверхность?! И..мне кажется, или в этих бессмысленных чертах на бумаге есть какой-то смысл? Узор?
Очень хочется завыть.
Вдох. Выдох.
Криво улыбаюсь, поднимаю руки пустыми ладонями в сторону верзилы и говорю:
- Отстала. Отстала.
Затем, осторожно пятясь иду к свече. Пора валить отсюда.