- Пфхе... - судорожный смешок вырвался с кровью и воздухом из сотрясающейся от боли груди.
"Больбольбольбольбольбольбольбольбольболь..." - вереница из цепляющихся друг за друга одинаковых слов плясала в мозгу, водила хороводы, крутилась и вертелась так, как хотела. Вот, боль на празднике рождения Императора. Вот, она же на горе Дай Тама восторженно хлопает участникам посвящения в Тайны боевых ритуалов Храма Семи Хризантем. Вот, застаревшая боль готовит выловленных в озере Но-гин угрей прямо на лотке. А вот другая картинка - молодая, острая боль бегает толпой во время Фестиваля цветов. И яркие узоры боли расцветают после взрывов фейерверка?.. нет, конечно боли...
...Внезапно я понимаю - это бред. Такого я никогда не испытывал. Это не просто картины, порожденные безысходностью, непереставаемой болью и разумом, но еще и щедро сдобренные темными эманациями, что свили гнездо внутри тела. Немощного. Хрупкого. Позор Храма кулака Путника, в котором одним из постулатов было "Здоровое и правильное тело содержит в себе крепкий и закаленный тренировками дух".
Признаться я мог лишь себе. Я помышлял о самоубийстве в лучших традициях синоби. Через откусывание языка возле самого корня. Но огромный культист смешал все планы, выбив без остатка их все. Зубы, конечно.
Боль.
Легкие перекачивают воздух. Вдох. Выдох. Вдох. Выдох. "Обрети мир. В себе. Ощути мир вокруг. Пойми его..." Вдох. Выдох. Вдох. Выдох.
Хочется свернуться. Клубочком. Сжаться от мира. Но нельзя. Лечь на спину и расслабиться. Ощутить диафрагмой само существование Мира. И разделить с ним свою боль...