Инспирированный лагерь Департамента ожил: взрывы заменили грохот грома в небесах, шипение разъедаемой плоти стало аккомпанементом вместо шелеста волн, дождливый стрекот пулемета и довольное урчание горючей смеси на трупах. Все ещё съедаемый изнутри недоумением, оккультист бросился вперед - в укрытие! Скоро холодные объятья земляного вала прикрыли ему спину. Гильберта мутило, от одного лиишь намека запаха универсального растворителя, но он выполнял свой долг упрямо:
- Эльфман, направление на девять часов и на два градуса выше прошлого выстрела! - и не отрываясь от мутного шара крикнул Несбитт вытаскивая, блестящий словно панцирь жука, пистолет из внутреннего кармана. "Когда я успел его переложить?" - только и всплыло в голове, прежде чем он разрядил два патрона в черепушки нежити, слишком близко к нему подобравшейся. Из всей толпы, волной захлестнувшей их укрепления, только эти двое вернулись к смерти последними. Боевая машина санитации, в виде их отряда, перемалывала зомби и скелетов как хорошая кофемолка зерна арабики.
Что-то было в этих санитарно-военных действиях невыразимое. Тонкое. Эзотерическое даже. На секунду показалось что ползущие остатки зомби, исходящие чадным пламенем, тянут облезлые руки к штандарту с медным орлом. Сморгнул. Винтовка, тихо шипящая прикладом в светящейся зелени, как раздавленная змея. "Вам, меня, не взять живьем! - захотелось крикнуть ни с того ни с сего, но Несбитт только плотнее вжался в песок спиной. - Чертовы бриты!"