Альфа
Риз не видит гигантской хреновины в небе. Он тупо смотрит на лежащую рядом с его ногой оторванную кисть незнакомого солдата. Она неподвижна, только мизинец судорожно скребет по дну кузова, словно пытаясь уползти. И безмятежно чадит зажатая в пальцах сигарета.
В голове пусто, только одна мысль крутится почему-то - что папиросы отобрали, и курить очень хочется.
А затем земля встала на дыбы, словно грузовик стоял на спине огромного спящего кота, и теперь этот котяра решил потянуться. Бабахнуло, полыхнуло, горизонт завертело, и что-то с силой врезало рядовому Ризу Шиммершайну поддых.
Он поднял голову, разевая рот как выброшенная на берег рыба, и пытаясь вдохнуть. Получилось.
А грузовика больше не было. Дымил только остов его металлический. И проступали из этого дыма знакомые фигуры, словно в блядском дежа вю.
Риз смотрит в багровое око пехотного бота и отчетливо понимает - вот так выглядит смерть. Его смерть.
И осознание этого факта почему то не вызывает особых эмоций.
Риз плавно наводит винтовку на врага, с усилием преодолевая сопротивление застышего киселём времени. Ловит в прицел этот багровый свет. Щелкает переводчиком огня, опуская его до упора.
- Да пошли вы все.
И выжимает спуск.