Ник идёт по полю боя... как по полю боя. Мертвые. Здесь вот наши. Там вот их мертвецы. Вот тут они шли, вот тут наши держались. Вот как оно все было. Надо для рапорта запомнить.
Иль-Ла-Эсс отнюдь не кажется ему игрушечным. Это замок. Да, обстрел серьезной артиллерии он не выдержит, но, черт побери, его построили... лет пятьсот назад? Он и не должен! Зато он выдержал пули, мины и гранаты, и что-то он не выглядит размочаленным вхлам, как тот домишко во Фламизуле, который чуть не развалился, когда их прижал пулемет с третьего этажа. А если кто-то думает, что винтовочную пулю удержит всякая доска - он сильно ошибается: винтовочная пуля вблизи пробивает обычную кирпичную кладку и того, кто стоит за ней в придачу. А эта вот крепость - держит. Выдержала. И спасибо ей за это. Может, уже и не думали кирпичи эти древние, что по ним снова стрелять будут, а все равно стояли наготове и не подвели. А башенки... да черт с ними с башенками. Он, Ник, не искусствовед, он не знает, какой там Вьёле Ле Дюк их строил или еще кто. Ему, вообще говоря, все равно.
Он, на минутку, кадровый военный, ему и должно быть все равно.
Ник хочет отсалютовать негру, но нельзя, потому что передовая, и потому что нечем - рука в бинтах. Так что он просто кивает с видом суровым и исполненным значимости произошедшего. Приехал Ник, помахал руками - негры встали и уперлись. И сразу почти погибли, но врага не пропустили, сколько смогли. Бывает. Война. Иногда она дает время выбрать, свою жизнь спасать или чужую, а иногда нет. Выбираешь быть хорошим солдатом, думаешь: "Ох, ну припрет, тогда перерешу, может." А все, второго шанса война не предоставляет.
Думая так, Ник проходит мимо, но потом спохватывается, почти уже взявшись за ручку двери.
Хули из себя генерала-то строить пышнопарадных войск. Возвращается, протягивает этому негру последнему сигарету. Качает головой, хлопает его по плечу.
- Досталось, да? - говорит он. - Нельзя было по-другому. Они бы все равно всех убили, и на батарее и потом. Так бывает, что если отступить, сдаться, потом только хуже. Немцы скоро выдохнутся. Тогда и домой поедем.
А что тут еще скажешь? "Радуйся, солдат, что жив остался", да это ведь он и сам знает.
Бейкер идет дальше, в дом, все так же не спеша, но и не забуксовывая. Не на что тут на улице смотреть. Трупы да пушки, что он тут не видел?
- Первый лейтенант Бейкер, команда Снафу, Десятая Бронетанковая, - докладывает он начальству, отсвечивая своей перевязанной рукой. - Сэр, разрешите уточнить детали. Мы вроде как пожарная бригада, сэр, - поясняет он на всякий случай. - Ездим туда, сюда, затыкаем дыры, даем краутам по рогам, когда больше некому. Сегодня вон Манд-Сент-Этьен, Фламизуль, здесь вот теперь... Вступаем в бой в самых тонких местах, а поддержка когда есть, когда нет. Вот сейчас хорошо ребята из 321-го подкинули огоньку. Так я хотел спросить, сэр, есть ли уже данные о потерях? И в целом ваша оценка боя. Мне рапорт полковнику Робертсу подать надо будет, разрешите согласовать данные, чтоб не было расхождений.