- Оттуда, - буркнул Кот и отвернулся к стенке телеги.
Горячка боя схлынула и навалилось отвратительное похмелье. Рана в груди пылала злым огнем. Удар сабли пришелся прямо в татуировку барса, символично перерубив зверю выгнутую шею.
Но настоящий пожар бушевал у Кота в душе - там сгорала, корчась в агонии, его гордость. Позволить врагу отнять оружие считалось у горцев бесчестьем. Парень, конечно, знал легенду о названом, который вернулся в клан без своего меча. Страшно израненный, со свежими рубцами от рабских колодок, вооруженный лишь палкой и тупым ножом. Он вскоре скончался и все таки получил свое имя. Посмертно. Рхиббидин, то есть Свободный Человек. Но не так мечтал Кот обрести свое заветное имя, совсем не так. Он, как и прочие котята, грезил битвой. Славными подвигами, благодарными девицами, спасаемыми от негодяев, негодяями, трепещущими при одном только взгляде на славного боевого Кота.
И что теперь его ждет? Он не очень задумывался, слишком паршиво ему было сейчас. Опаленная гордость твердила - лучше б ты умер, как полагалось горцу. В бою, сжимая в окровавленных ладонях рукоять меча. Чтобы духи предков улыбнулись тебе, когда войдешь в серые пределы посмертья - растерзанный, но не сломленный.
И еле заметно шевелилась под израненной шкурой барса маленькая крыса. Ей было плевать на треп о гордости и чести, она радостно пищала - Жив! Жив! Дышу! И эти предательские мысли заставляли Кота презирать себя, но заглушить их он не мог.
Жив. Несмотря ни на что - жив.