Йарру глядит на Лахме, и буря вопросов вздымается в его голове. Кто он, стоящий перед ним? Не брат, не может быть - жесток голос, четки движения, резок каждый порыв. Но не его ли голос звучит так близко, так... по-родственному, что сердце горько сжимается от одного только его звука?
Маленький вождь встряхивает головой и складывает на груди руки - и не опускает взгляда, хоть рыжина на предплечьях пугает и манит изучить. И замирает: весь обращается в слух, и не движется, пока не заканчивает тот, кто представился Лахме.
"Возьми меня за руку, брат".
Йарру оторопело глядит в глаза - во все четыре, и это путает, и он не знает, куда смотреть, и оттого наконец останавливает растерянный взгляд на переносице Древнего.
Оборачивается.
Смотрит на племя.
И сердце болезненно сжимается снова.
Вот он, Тишь, глаза его и руки, танцует: наверняка себе на уме, как всегда, и наверняка прав - как всегда. Знакомы светлые глаза, знакомы вихры волос - человек. Часть племени.
Вот она, Венге. Вжимается в Тишь собирательница, смотрит внимательно-испуганно, будто... узнает кого-то? Но Лахме не был её другом... И всё же она - человек. Часть племени.
Вот он, Тернэ. Грозный Страж дрожит от страха, деревенеет - а не отпускает копья, и (Йарру уверен в этом больше, чем в самом Светиле) жизнь положит в защиту, в исполнение долга, для которого был рожден. Он - человек. Часть племени.
И когда Йарру переводит взгляд обратно на Лахме, он опускает руки расслабленно - не закрывается от Древнего больше, потому что не боится. Потому что что бы ни случилось дальше - он знает, ради чего он здесь и что делать.
Знает, ради кого.
- Нет, - качает головой вождь. - Я верю тебе, брат. Ты говоришь странное - но я вижу тебя и вижу твое лицо, и слышу то, что слышать мог только от тебя. Но - нет. - Голос звенит и словно чеканит каждое ёмкое слово. - Я - их вождь. И я не брошу их и не оставлю с тобой. Ты не заберешь их, потому что они моё племя, и если надо будет, я буду стоять за каждого из них - но мы выйдем из Дебрей, потому что я нужен им, а они нужны мне, и мы - племя.
Голос взмывает ввысь, как искры угасающего пламени.
- Мне не нужно моё отражение. Я не боюсь этих земель, но я не буду становиться их частью. Моё место - с моим племенем, и видит Светило, - тонкая рука взлетает вверх, указывая на небо, - что я не покину его.
Сердце бьётся где-то у горла.
- Я... Я скучаю по тебе, - говорит он куда тише. - Но я знаю, что ты - не мой Лахме. Ты - Лахме Дебрей. А я - Йарру своего племени.
И в голосе нет уже вызова - печаль и абсолютная уверенность в своей правоте.