Зубы, сомкнувшиеся на бедре. Тяжёлый удар булавой в плечо. Орк падает, с удивлением глядя на струящуюся кровь. Свою? Много... Глаза затягивает пелена, в висках бьёт набат... Нет, не набат. Барабаны. Боевые барабаны, бьющие в ритме сердца, живого и гонящего кровь по венам. "Собрался воевать - так будь готов умереть." - зубы стискиваются, будто челюсть свело судорогой. "Мы смертными приходим на свет" - каждое движение усиливает эти красные ручейки. Сколько в тебе крови, гиенья сыть? Сколько ты ещё протянешь? Лет десять, пятнадцать, если вытребовать пенсию. Или - секунд тридцать, если повезёт не получить по кумполу. И то, и другое условие маловероятны, но в общем математика проста. Лежи и молись... Или вспыхни, раз уж нашёл наконец свои подмостки! "Сегодня стороною обойдёт тебя смерть - В который раз за тысячи лет!". Неимоверное усилие требуется, чтобы открыть глаза и приподнять голову. Дальше - легче. Враг торжествует победу и повернулся к твоим друзьям? Отлично! Перекат - бард оказывается за линией оцепления. Встать, раскинув руки, и крик: - НА БИИИС!!!!
А дальше - ухмыльнуться, и тихо-тихо после прогремевшего только что поинтересоваться ехидно: " - Ну как, вам ещё?" - страстно надеясь, что враги не увидят твою слабость, истощение и боль.
Сейчас, на пару секунд - ты бессмертен, Бард. А дальше - дорога в Легенду.