Ворфрин убегал.
Ровный, плавный бег. Не слишком быстро, как те дураки, что сейчас надсадно хрипят, роняя слюни и сопли. Не слишком медленно, как закованные в латы громилы. Размеренное дыхание, как на тренировках. Очень важно правильно дышать, иначе броня, которая должна спасать тебе жизнь, повиснет на плечах неподъемной тяжестью, пригнет к земле. Погубит.
Но он убегал. Оставляя за спиной скалящуюся зубами ящеров погоню, более слабых товарищей, свой клан. Свою жизнь. Мечты. Амбиции. Надежда стать Мастером Мили-Магтир - в таком то возрасте! - на что ему намекала сама Матриарх. Ничего этого больше не было. Сожжено, заколото, отравлено и разрублено на части. Впереди же было только ничто. Стоило ли продлевать агонию? Не лучше ли развернуться лицом к загонщикам и показать им, на что способен один из лучших дуэлянтов Дома Кил'Ндар?
Но все-таки он убегал. Кляня себя за трусость, пылая от бешенства и бессилия, потому что понимал - никому и ничего он своей смертью не докажет. Все чего он добъется - задержка погони на пару секунд, пока пришедшие в себя от удивления преследователи не разрядят в него арбалеты. Возможно, это помогло бы спастись кому-нибудь из выдохшихся неудачников. Эта мысль была почти смешна, и Ворфрин даже хихикнул бы. Но нужно контролировать дыхание.
Пробегая, бросил взгляд на корчащегося Альткирка. Ну, где теперь твои умные советы, старый гриб? Хотя жаль - Ворфрин всегда мечтал лично выпустить зажившемуся говнюку кишки. Хотел было плюнуть на старика, но дыхание, дыхание. Собьешься с ритма, собьешся с шага - пропадешь. Так, кажется, вы учили, мастер Альткирк?
И все-таки, несмотря на идеально ровный бег, он устал. Кольчуга ласково шипела, отзываясь на движения тела. Ненавязчиво и незаметно увлекала вниз, словно опытная любовница. Не сбивая ритм, Ворфрин нащупал в подсумке зелье, мысленно похвалив себя за предусмотрительность. Если привык рассчитывать на доспехи, никогда не забывай про эликсир выносливости.
Тут один из окончательно запыхавшихся молодых бойцов впереди споткнулся и рухнул. Проклятье! Перепрыгивая через него, Ворфрин зацепился за стену тоннеля и выронил зелье. Прочный сосуд только жалобно звякнул, покатившись по полу. Обидно, но нельзя останавливаться. Плевать. Может один из преследователей споткнется об него и свернет себе шею.
Ударил по глазам свет. Слишком яркие, слишком разные цвета надземного мира. Дроу всегда их ненавидел. Теперь они могут помочь спасти ему жизнь. Ирония.
Бег. Дыхание. Вперед, в ничто.