Вьюга молчит, как будто ему наплевать.
Хотя это не так.
Просто для него звон золотых — пустой звук. Там, где он вырос, ценились кони, которых ты украл, и уши врагов, которые ты отрезал. А та часть его, которая желала дом, женщину, семью — все то, что можно купить на золото в мире железных людей — та часть умерла, словно отмороженная рука.
Что ему было нужно? Нож и горло, в которое его можно вонзить. Хорошая еда и хороший доспех. Отряд, потому что один в поле не воин. Да и все. Шлюхи, украшения, кувшинчик монет на безбедную старость — это все было не для Вьюги.
Потому он не чувствовал, что новичок обидел чем-то лично его. Взял какую-то побрякушку? И хер с ней.
Но братья могли решить иначе.
Могла начаться свара.
Всякое могло начаться.
Борода ранен, Зеленый слаб, Лейтенант молод.
И, оставаясь посторонним наблюдателем спора, Вьюга нарочито расслабленно следил за руками Хоря, за его плечами, за его ногами.
И готовился убить его так быстро, как это возможно.
Потому что они были Братьями слишком долго, а Хорь — слишком мало.