Картина за разбитым окном внушала. Прямо-таки говорила, что северный пушистый зверек уже здесь, приветливо машет хвостом и желает поближе познакомиться с посетителями "Перекрестка". Прямо какая-то зомби-демонстрация на улице. Так и кажется, что сейчас выдвинется тот самый rebel without a pulse в старомодной шляпе, - как же его звали-то... а, Стаббс, - и скажет, обращаясь к толпе свое знаменитое: "Brains!" И тысячи мертвых глоток в едином порыве ответят ему: "Bra-a-a-ains!!!"
- Бл*, бл*, бл*...
Пробормотал Олег отшатываясь от окна. Окна-окна... А окон в кафе куда больше, чем хотелось бы. И сами они по размеру куда больше, чем допускается по требованиям безопасности во время зомби-апокалипсиса. Печаль. Упавший в самом начале мертвяк так и копошится, запутавшись в стульях. Движуха возле кастера потихоньку рассасывается, но вот приоткрытая дверь намекает на второй раунд. Прилавок... Прилавок!
- Прилавок!
Бросает Маврин удачно выбросившему зомбака в окно мужику. Без дураков удачно - иначе разобравшись с ходячими внутри можно было и прозевать набег толпы через окна, хрена с два б стекла их задержали. А сам Олег уже бежит, сначала к своему столику, захватить рюкзак с вещами (среди которых самой ценной является собственно рюкзак, в нем что-нибудь таскать можно). Потом - бодро рвануть к прилавку, а то скоро в кафешку набьется столько голодающих, сколько она с самого основания не видела.