Софи
Медина успевает поймать твой взгляд. Он поет про чье-то там разбитое сердце и не может улыбнуться тебе, но чуть он наклоняет голову — и только ты можешь понять, что этот жест не про девчонку с цветком жасмина, а про тебя.
Твой взгляд перескакивает на женщину. Ее поза явно созерцательная. Можно даже подумать, что танцы не очень-то ее интересуют, если не замечать довольно дорогие туфли для танго на ее ногах, закинутых одна на другую.
Вертит бокал за ножку в пальцах. Украдкой присматриваешься к рукам — руки не девичьи, пальцы достаточно изящные, но их не назовешь тонкими. Такая, наверное, берет мужчину за руку, как партнера, а не кокетливо вкладывает ручку ему в ладонь, как цветочный бутон. И вообще кокетства в ней мало.
Вдруг до тебя доходит — она как будто зритель в картинной галерее. Только с комфортом. И ты, похоже, часть этой картины. Часть композиции, интересная деталь или смысловой центр? Ты не знаешь.
Да, именно такой у нее взгляд на все, что проихсодит в кафе — с интересом, но как будто без понимания, что в этом тоже можно (или нужно!) участвовать. Ей не нужно.
Бедные мужчины. Такую дамочку заинтересовать будет, наверное, трудно. Хотя почему бедные? Есть же другие. Есть ты.