Хорхе
Молина стоит в пол-оборота ко входу, подальше от козырька, курит. Дождя уже нет, только слышится капель, да налетает ветер, сдувая и рассеивая дым. Он курит такой же дешевый и крепкий табак, как и ты.
Ты подходишь, он поворачивается. Еще раз смотрит по сторонам.
— Хорхе, да? — уточняет на всякий случай. Все же знакомы вы шапочно, мог и обознаться. Смотрит на твои руки в карманах. — Ребята из профсоюза просили передать. Там у кого-то знакомый в полиции, какой-то сержант... В общем, — он собирается с духом, словно врач, который сейчас скажет больному неприятную новость. — Завтра тебя закроют. Подробностей не знаю. Вроде бы на дому, но неточно. На сколько — тоже не знаю.
Виновато пожимает плечами, протягивает тебе пачку сигарет.
— Закуришь? Извини, испортил тебе вечер, наверное...
Ты думаешь о том же, о чем и он — стоило ли ему сказать тебе эту новость попозже, чтобы не подливать горечи в последнюю вечеринку? Чтобы дать насладиться в неведении.
Что тут сделаешь? Бежать? Но куда? Чтобы красиво скрываться нужны деньги. А так-то можно в деревню куда-нибудь — и дрожать два-три года, пока не поймают все-таки. Или попробовать бороться? Знать бы, что у них на тебя... Но ведь может ничего не быть, может, они будут играть совсем грубо — подбросят кокаин, к примеру, и закроют по этой теме.
А может, все не так страшно? Дадут условный, припугнут чутка, чтобы не такой наглый был.
Ты не знаешь.
Уже почти стемнело, и огонек сигареты Орасио мерцает почти зловеще.