Конечно же, Кристофер не был заядлым тусовщиком, но к шумным толпам был привычен, впрочем это людское море на местном рейдерском базаре, все же, выбивали из колеи.
Шум, толкотня, выкрики торговцев, запахи бензина, пороха, какой-то химии и немытых неделями тел, редкая стрельба тут и там, когда неудачник-воришка попадался и получал 9 грамм местной справедливости между глаз - это и делало это место таким колоритным.
Однако, Бешеный быстро влился в местное сообщество и вовсю походил за своего - толкалсяч, протискиваясь сквозь народ, покрикивал, да держал руки на оружии, как большинство местных, в обычном здесь обычае.
Да и цель этой вылазки была максимально аутентичная, не подкопаешься - раздобыть себе снарягу покруче, потому что кольчуга с покрышками, конечно, хорошо, но колющий удар сдержать не сможет, да и вообще выглядит бомжацки.
Торговцы были народом разношерстным - флегматичные и ленивые, словно бы и не заинтересованные в том, чтобы хоть что-то продать, жуликоватые и мутные, что выдавали откровенный хлам за "Товар охуенный, атвечаю". Были те, что чуть ли не хватали каждого прохожего за рукав, пытаясь толкнуть ему ржавую, перемотанную проволокой, винтовку или самодельные бронежилеты из цепей и отрезков металла, были и роботы-истуканы, разной степени изношенности, монотонно бубнящие запрограмированный текст, бывшие одновременно и зазывалами, рекламными стендами-манекенами и продавцами товара.
- Парень! Парень, че ищешь? - Вещал какой-то заросший жиденькими патлами мужичонка, создававший впечатление потрепанного жизнью наркомана, норовящий сунуть свою рожу чуть ли не под нос - Подходи, смотри, товар заебись!
- М-может в-вам подсказать ч-что-нибудь? - Заискивающе спрашивал обритый налысо и разодетый в лохмотья истощенный человек, прикованный цепью прямо к прилавку со всевозможными патронами и снарядами, пряча глаза и боясь поднять взгляд на окружающих.
- Наркота! Ширево! Кайф в таблетках! - Во всю глотку орал взъерошенный и грязный старичок в посеревшем от грязи докторском халате, надетом прямо на металлическую броню - Счастье для всех! Никто не уйдет обиженным!
Подобное путешествие уже начинало утомлять, а от криков и шума уже побаливала голова, когда Портман набрел на какой-то серьезный магазин - стены из толстого железа, на входе - сразу двое бугаев, один с обрезом, второй со здоровенным мачете, и надпись над входом, удивительно витиеватая и явно очень-очень старая - "Снаряжение для выживания и" некогда бывшее какой-то, возможно даже, неоновой или голопроекторной, вывеской, после которой краской, но весьма аккуратно, было выведено "Рейдов от Зика".
Попытавшись войти, Крис наткнулся на перегородившее ему дорогу мачете и вопрос - Погоняло, банда?
На что инженер, на секунду замявшись, ответил с такой же вопросительной интонацией - Бешеный, Метеоры?
- Ага. - Кивнул головой бугай - Херню какую наворотишь и тебе пиздец, и спрос с босса твоего будет, усек?
- Понял-понял. - Покивал головой Крис, нервно улыбнувшись.
Внутри, в помещении с металлическим полом и потолком, оказалось множество полок с огнестрелом, выглядящим гораздо лучше того, чем обычно вооружались местные, ножами и тесаками с начищенными до блеска клинками и несколько бронекостюмов, среди то и дело повторяющихся табличек, запрещающих торговаться, отрицающих какую-либо гарантию или возврат денег и предупреждающих о том, что продавец имеет право применить "фатальную силу", если ему что-то не понравится.
Сам торговец оказался роботом, о чем Крис догадался по звону металла о металл при его приближении, тощей, плохо скрытой длинными одеждами, скелетообразной фигуре и полустертой маркировке "31К", повторяющейся тут и там на корпусе.
- Приветствую. - Бархатным голосом заговорил механизм, блеснув окулярами на цилиндрической голове - Чем могу помочь?
- Погоди. - Поднимает руки ладонями от себя Кристофер - Ты же явно не боевая модель...
- Но это не мешает мне торговать. - Разводит тонкими руками робот, делая резонное замечание.
Решив, что таблички и красноречиво плохо вымытые пятна крови с пола - хорошая причина для того, чтобы даже не пытаться сбить цену, Кристофер просто спрашивал цену того или иного броника, с каждым разом разочаровываясь от осознания того, чта так много потратить на себя одного он попросту не может, не смотря на все достоинства товара - еще не пришедшие в негодность фильтры противогазов, добротно отремонтированные пластины брони, а в самом шикарном - даже экзоскелет, правда и стоил он, как добротный мейн.
- Эм... А чего-то попроще нет? - Наконец сдался Крис.
- Разумеется. - Медленно кивнул робот, указывая на самый дальний угол. Никаких изысков, но работа качественная. Собран еще в Иерихоне, до падения, естественно. - Из под прилавка появляется видавший виды дозиметр - Полагаю, конкретно на вас данная демонстрация возымеет эффект, в отличии от 87 процентов местного населения.
С этими словами, дроид проводит дозиметром над костюмом, и помещение не оглашается оглушительным треском прибора. И демонстрация действительно имеет потрясающий эффект, ибо Кристофер меньше всего желал сдохнуть от лучевой болезни.
Цена оказалась сносной - всего бак горючки, и распрощавшись с торговцем, Кристофер вышел из местного бутика высокой моды, накинув трофейную куртку на свой новый бронекостюм.
Конечно, шлем отсутствовал как таковой, наплечная лампа оказалась разбитой и нерабочей, а к броне еще нужно было привыкнуть, но обновкой инженер был весьма доволен хотя бы потому, что в ней он выглядел более-менее цивилизованно.