В голове проносятся мысли. "Сон, это сон. Какое тут всё яркое...и вкус кофе даже чувствуется...да и запахи что вокруг витают. А во сне вообще можно почувствовать вкус?..- память по этому поводу молчит. Ну сон так сон.
Так, что тут у нас...? Дракон. Сел. Выглядет как живой, сказочный ящер, бывало снились и раньше огнедышащие- в детстве когда то. Бежишь бывало по полю, а в небе ящер кружит, как на обложке книги, красивый, мощный, опасный... Но никогда не спуститься- всё в небе где-то, высоко. А детские руки тянутся к зверю, так хочется увидеть его поближе, прикоснуться, погладить...а потом просыпаешься с чувством разочарования. Дракон не спустился...опять, проигнорировал зовущего ребенка...
И вот он шанс, детская мечта... Когда сознание вынырнуло из воспоминаний- писатель уже обнимал морду дракона, осколки кружки где-то позади остались, бутерброд калбасой вниз на полу лежит... Слышно, как шевелятся пластины чешуи, чувствуется теплое дыхание. А дракон не улетел, не растаял в воздухе...детская мечта осуществилась...он такой..настоящий...дракон..."