У Веры от развернувшейся картины руки опустились, а колени предательски подогнулись. Если бы и хотела что-то сказать - не вышло бы, настолько этот ужас выбил из колеи. Паук, толпа отморозков, теперь еще и эта тварь.
- Брось нож и на пол ложись, - словно удар под дых, хлесткий, холодный голос. Все мышцы от нервов и страха свело, может и бросила бы, да нож в пальцах до боли сжат. Не выпускать, ни за что.
Вера хлопает глазами, уставившись в бывшим милое личико официантки, а в голове мысли-мысли, роями, сумасшедшими потоками. Бросить нож и вовсе остаться без оружия, кто знает эту психопатку, что ей стоит воткнуть свой в мажорку, а потом в Веру? Может, ну и её нахер эту мажорку? Всё равно как балласт сейчас. От мысли аж зубы свело, насколько мерзко даже в мыслях допустить такое, но жить-то хочется. Только как после такого жить? Сумка? Где сумка? Торопившись на улицу, чтоб предупредить, бросила на бар в зале, слишком далеко. Твою мать! Кто-нибудь, ну хоть кто-нибудь, где же вы все? Нужна секунда, чтоб отвлечь. Одна маленькая секундочка.
- Хорошо, - Спица берет себя в руки, продолжая анализ ситуации. В столе оставались ножи, если она их не убрала, вилки, в конце концов, на столе сковородка в масле, ближе к окну плита, от которой тепло идет. Необходимо что-то сделать, знать бы, что нужно этой дряни.
- Зачем это? - медленно опускаясь на корточки, спрашивает Вера, - всё равно сдохнем все, не сегодня, так завтра.