Была суббота, светило солнце, как на праздник, а Алонзо ехал в город за покупками. Сам, как большой белый человек, ехал покупать соль, табак и спички. Своя ферма, свой небольшой лоскут земли. Война кончилась. На Юге было опасно, на Севере, говорили, тоже, не все гладко. Вот и подался на Запад.
Теперь уже не как раб, а как свободный человек.
А этот Гарри. Ну, он не понравился сразу. Потому как больно походил своими усами, своими манерами и своим револьвером на тех ребят, что после войны с мешками на головах ловили негров, вешали их за шею и вываливали в перьях.
Всколыхнулись старые страхи в душе. Стало важно поскорее узнать, чем этот проходимец с пушкой тут занимается. Да вот как-то не силен оказался Алонзо в премудрости выведывания. И вместо прохладного магазина, где гроздьями свешиваются новенькие масляные лампы, где громоздятся мешки с мукой и солью, где в грубую коричневую бумагу пакуют все, от гвоздей до мыла, оказался негр с винчестером в руках на пыльной улице. Гдесолнце светило в глаза, пот струился по спине, как на плантации какой, а напротив стоял профессиональный убийца.
Гарри этот негр вообще был до одного места. Просто он сидел тут, ждал ответа касательно цены за кое-какие услуги железнодорожной компании. Переговоры — вещь нервная, кого угодно сделает дерганым. А тут еще нигер какой-то потный стал допытываться, кто он да откуда. Че, вот прямо так тебе и сказать: «Китайцев, матьтвою, пострелять приехал! Полсотни монет тушка!»
Проще уж на улице разобраться. А то вдруг это (невероятно, но мало ли) китаёзы нигера наняли (вот смех-то! Это как если б осел на свинью залез)? Или горе-конкурент... Да чего гадать.