- Э, стоять! - возмутился Пегий Месяц, уже было начавший расчехлять свой инструмент - древнюю, как сама Небраска, акустику, обклеенную вдоль грифа и деки десятками разноцветных стикеров, и, как будто этого мало, украшенную дюжиной подписей (где написанных краской, где нацарапанных чем-то острым прямо на древесине) людей и гару, известных разве что одному Муну... Да и то не факт.
- Стоять, кому говорю! Это моё виски! - галлиард разрывался от желания отбросить гитару в сторону и рвануться отбирать стакан, стремительно осушаемый рагабашем. Время шло на секунды - если не предпринять что-то прямо сейчас, его первая из трех порций алкоголя так и канет в лету бездонного желудка их на удивление маленького для своих талантов брата. С другой стороны, гитара заслуживала уважения и, закусив губу, Мун смирился с поражением. Очередным.
- Ну оставь то хоть, нелюдь! - побежденному не оставалось ничего, кроме как просить о снисхождении.