Потрошила лежит себе на стекле еще горячем спиной и ржет. Нихуя не потому, что ему весело. Смех негромкий, нервный такой.
- Жженый, ты ебанутый, блять! - Вырывается сквозь нервозные смешки - Это было охуенно!
Поднимает руки с бабочками, водить ими туда-сюда начинает, словно изображая что-то - Они такие туда, сюда, а ты такой пххшшш и бутыль швыряешь! Бумхх! Огонь, горит все! - Заливается опять ржачем диким, совсем башкой тронулся, бедняга - А комната эта ебучая орет! Готовьтесь к смерти!
Вскикивает резко, на задницу садиться, врубаясь клинками в стекло - Да хер тебе поперек рыла, комната! Стеклянные глазки где?! А комната эта с лампочками и экранами где?! А мы живы, живы блять! Хахаха! Бля, пиздец!
Потом затыкается резко, на секунду осмысленное выражение на рожу нацепив - Ебать, этож че... Этож как?
Задумывается так мрачно, глубоко, словно осознав какую-то величайшую трагедию человечества.
- Этож мы без баб, чтоль, остались?