38, 34. Угол 29. Цифры, слова. Обрывки воспоминаний. Дождь, песок в глазах. Замотаться сильнее. Огонь. Корректировка. Прорыв. Голос. Холод жетона.
-Чёрт возьми, опять.
Пробуждение, первая мысль - схватить сигарету или оружие. Оружия не оказалось. Сигареты оказались послушнее.
Нащупав пачку, Леон достал оттуда предпоследнюю сигарету и закурил, не поднимаясь.
Затяжка. Знакомый дым. Тепло.
Кэролл открыл глаза, пытаясь осознать, где он. Он судорожно схватил сталь жетона на груди.
-А, всего лишь дома. Я конечно люблю животных, но эту чёртову кошку соседки надо бы..накормить, что ли, - улыбнулся он, - и я опять заснул прямо на столе. Спину так себе посажу окончательно.
Пелена окончательно исчезла через пару минут. Почти ухоженная комната. Не участок. Оружия нет, оно в сейфе. Пароль от сейфа спрятать глубже в голове.
Небольшая квартирка в районе Паддингтон, выкупленная у местной домовладелицы несколько лет назад. Пара небольших комнат, уставленных мебелью. В основном, правда, использовалось только кресло и стол. Кровать давно не получала роскоши познакомиться поближе с владельцем квартиры. На кухне был небольшой слой пыли - тяжелый период на работе, как оправдывался Леон.
Тихие соседи. Магазин на первом этаже. Неподалеку отличный книжный магазин с отвратительным продавцом. Его помощник неплох, правда.
Леон любил тот книжный магазин. Творившаяся там шизофрения заставляла его улыбаться. Чего там, он даже пропускал по стаканчику вина с владельцем. Единственное место, где он себе это позволял. Они не были друзьями, но, возможно, в этом и был секрет. Если его когда-то уволят из полиции – констебль знал, куда он пойдет работать.
-Так, писк, - приподнял он бровь, рыская рукой по столу в поисках телефона. Найдя его, он выдохнул. Он любил свою работу. Но не за такие моменты. Кэролл искренне надеялся, что ищейки его зовут на пончики. Или кофе. Не создан Леон для сыскной работы, да и его ARV не занимался такими вещами. К большому счастью, им нужно было просто приехать по вызову, изобразить стрельбу, собрать свои гильзы, засунуть плохих ребят в чёрные мешки или в настоящую полицейскую машину, и обратно в участок. За это он любил свою работу. Всё просто. Приезд, оценка обстановки, стрельба. Нынче, правда, стрелять редко приходится. Многие грабители забывают о том что на их пистолетах есть мушки и стреляют от бедра. Плохое решение.
-Тум-дум-дум, если мне не позвонили, значит не срочно. Значит, у меня есть шанс освежиться, - заключил он, заставляя себя направиться в душ.
Закончив с гигиеническими процедурами, он достал из стиральной машины то что напоминало ему одежду.
-Когда-нибудь я заведу домработницу. Но только когда-нибудь.
Леон стал тихо и мирно гладить свою униформу, но тут его догнала какая-то мысль.
-Секунду. Его нашли. Кого его? Чёрт, чёрт, чёрт, - выдохнул он, заканчивая свою пародию на приведение одежды в нормальный вид.
-Если это то о чём я думаю, и сон подтверждает мои догадки..ненавижу этот сон, он всегда снится перед плохими вещами. Хотя, обычно важными. Но зная меня, - тихо рассмеялся он, накидывая одежду и выбегая из дома.
Леон был всегда готов. Под этим он подразумевал, что он ничего не мог забыть дома. Все вещи у него были всегда в куртке, включая жизненно необходимую свежую пачку сигарет. Разве что мобильный телефон. Но этот кусочек пластика, наглый и бессовестный, отправился в карман штанов сразу после сообщения. Когда-то он был всегда верен. Сейчас это уже не имело значения. Только один шкаф, который открывался всего несколько раз в году, напоминал об этом. Только шкаф. В голове пронеслась мысль, что это прекрасная ложь. Леону показалось на секунду, что ему стало грустно.
Угнетающая мысль была быстро репрессирована беспокойством. Сообщение. Ему не давала покоя мысль, что это значит. Ему не давало покоя, что он имеет к чему-то отношение. Кэролл мысленно прокручивал в голове все варианты. Оставался только один вариант. Точнее два. И оба они его очень и очень не радовали.
-Зачем, зачем, зачем, зачем, зачем, зачем, зачем, ну на кой эль этим циникам понадобилось меня звать, если это тот парень, что решил устроить стрельбу и покончить с парой человек, - ему очень хотелось сломать что-нибудь, кого-нибудь. Была под рукой только лестница. Плохой вариант, сразу поймут, что это он: то молчаливый, то болтливый парень из 18 квартиры.
День становился всё хуже с каждой секундой.
Леон любил правосудие, как и всякий полицейский, но сейчас оно было уже тревожащим. Нет, оно было как крюк, выдирающий куски гниющей плоти. Он уже похоронил свою семью. Он не жил местью. Он дистанцировался. Жизнь вновь достала его метким выстрелом.
Леон вышел на улицу. Свежий, по мере его возможностей, лондонский воздух, идущие люди. Подземка ждёт его.
Старый-добрый газетный киоск с приветливым ирландцем. Всё равно ничего нового не напишут в этих газетах, - хмыкнул Кэролл, бегло рассматривая заголовки. Где-то вновь война, где-то вновь стреляют. Эти куски газеты он пропускал, спасибо своему опыту. После возвращения он первый месяц собирал вырезки статей о войнах. Волосы вставали дыбом от того, что писали эти крысы. Были и хорошие статьи, но они были как капля в море. Очень плохом море.
Станция подземки. Много зевак. Леон засунул руки в карманы куртки, абстрагируясь от всего. Зайдя в вагон, он достал книжку. Продавец проклятых книг. Честно сказать, его заинтересовало название. Последнее время он глотал книги в любое свободное время. Он не особо интересовался качеством, он просто поглощал сюжеты и персонажей.
Он ухмыльнулся, оторвавшись от книги и взглянув на пассажиров. Кто-то горячо обсуждал учёбу, кто-то уткнулся в свои телефоны и планшеты. Обычный день для Лондона.
-Очень плохой день для меня, - пронеслась мысль у него в голове.
Вторая мысль вынудила улыбнуться. На работе он всегда разъезжал на машине, но на саму работу ему приходиться кататься на подземке.
-Хм, может у меня в сбережениях и хватит на машину, надо посчитать, - кивнул он сам себе, играясь с цифрами в голове.
Его станция. 50 шагов до лестницы наружу.
Снова воздух.
Леон глубоко задышал, пытаясь что-то вспомнить.
Воздух в этой части Лондона никогда не менялся. Он пах не порохом, он пах проблемами. Их центром был, к сожалению, местом его работы.
Захватив что-то напоминающее завтрак в ближайшей забегаловке, расположенной как раз около участка, он зашёл в это массивное здание. Краем глаза он взглянул в сторону гаража, где его ждал его верный железный конь. Дряхлый, но еще крайне способный. Почти как он.
Помахав рукой дежурному, Леон направился к своему столу.
Мысль о бумажной работе всегда вводила его в ступор. Видимо, поэтому он и оказался там, где он оказался.
В его отделе бумажной работы почти не было. Только отчитаться за все потраченные пули, за состояние оружие, за все происшествия.
Лучше об этом не думать. Лучше не думать о куче бумаг на углу его стола. Если не думать - кажется. что их нет.
Вздохнув, он плюхнулся на стул и стал на автомате заполнять бумаги.
Они не требовали ума, они требовали отписок. Отписок, за которые, в случае чего, отвечать в суде.
Открыв нижний ящик стола, Леон достал бумагу с шаблонами отписок и стал нагло списывать.
Его напарники наверняка придут только через час, ведь им не нужно заполнять столько треклятых продуктов целлюлозной промышленности.
Ему же и лучше. Сейчас ему только не хватало компании. Еще и убойный отдел хочет его видеть. Отвратительно. Но пока его успешно отвлекали ряды букв, цифр и бюрократической волокиты.
-Улыбаться, улыбаться, - мысленно говорил он сам себе, стараясь не привлекать внимания излишне беспокоящихся сослуживцев.