Миллионер, после случая со временной утратой контроля над телом, стал болезненно подозрителен. И был замечен во все больших и больших тратах: грузовики с неразговорчивыми водителями свозили в жилище миллионера все больше и больше... чего-то.
Миллионера не видели. Говорят, он хотел записаться а прием к психоаналитику, но от необходимости согласовать визит через главврача Виктора Вениаминовича богатей нервно, резко и неблагоразумно бросил смартфон в резчик-мусоросжигатель. Потом выписал чек на лечение слуха пожилой женщины на телефоне приемной, но осадок остался. Хуже осадок остался только от наблюдения за спонтанным самовозрождением алкоголика. Надо полагать, винный дух настолько въелся в жилы и кости мафиозо, что могильный червь стал не властен над ним, не то что силы посмертного ада.
В общем и целом, Гетц накапливал стресс и не мог его выпустить.
- Все! Я в отпуск! - Не то что бы Гетц много работал в своей жизни, но сказано так заказано. Двухмоторный заказ, за неимением аэропорта, сел на новопереименованной авеню Комиссара Купера, разрубив по пути винтами несколько линий электропередач, столиков кафе, чахлых (с бардаком в муниципалитете за общественными растениями перестали следить) буковых саженцев и чьего-то бедлингтон-терьера.
- Можете записать на мой счет! - гаркнул Гетц уже с трапа, твердо намеренный улететь в Тичино и нескоро вернуться, благо о демиургах и предельности бытия он имел понятия никакого.
- Где мои эскорт-услуги?! - спохватился он уже в салоне. - Найти! Вы, социалистические лоботрясы, можете хоть раз сделать что-то полезное? Даже свалить красиво не можем...
Твиттер-аккаунт /gatz_million пополнился фотоколлажем Джеймса Гетца на фоне Лепонтинских Альп с припиской "А вы разбирайтесь с зомби-апокалипсисом". Чего-то все же недоставало.