Кошкин который так за всю поездку так и не выстреливший ни разу, сидел в десантном отделении. Руки били крупная дрожь. Старики говорили что со временем к этому привыкнешь, но пока это мало помогало. Сейчас вспоминая то как он лежал на перекрестке, он понимал что там он был как мишень на полигоне.
"Надо было занимать позицию на обочине, а лучше возле кустов. Легкие пули 5,45 имели высокий шанс изменить траекторию после попадания в ветки, что могло спасти его шкуру. Хотя подумав еще, он пришел к выводу, что он так же могли перенаправить их наоборот прямо в него. Да трава по лучше бы была... Может к связистам сходить?" - подумалось ему.
"У них там спирт для протирки схем всегда имеется. Накатить пару рюмок для успокоения нервов точно не помешает. Главное с сержантом договориться, чтобы прикрыл задницу. Конечно с ним тогда придется делиться, но хер с ним. Сколько той жизни-то." - с такими мыслями парнишка трясся в БТРе, мыслями прикидывая уже как будет нести флянец со спиртом.
"Вот черт, а на что у них спиртягу то выменивать-то?" - вот эта то мысля и заняла его голову до конца поездки.