Один режет горло, другой зажимает рот и бьет, пока жертва не перестанет трепыхаться. Печень, сердце, оба легких — две секунды, и кровь хлещет, как вино лилось сегодня ночью. Хорошая смерть. Хорошие удары. Ассасины? Было бы неплохо.
Мастера ножей, Ходящие-в-тенях. Вьюга давно хотел закрутиться с ними в танце смерти. С того самого момента, как ассасины у складов оказались иллюзиями.
Но даже если это были обычные головорезы, хорошо снявшие стражу — Вьюга хотел убивать. Ночь. Вино. Чужие звезды. Хорошая еда. Все здесь толкало к драке и убийству. Не ради денег. Не ради выгоды. Не ради халифа или кому там теперь служил отряд.
Ради того, что напоить кровью новые ножи.
Ради того, чтобы поддаться обаянию смертельной схватки.
Ради того, чтобы, прикоснувшись к смерти, почувствовать то, чего не могли дать ни пиры, ни теплые женские тела, ни диковинки южан — почувствовать любовь к жизни.
Раньше он думал не так. А теперь понял. Вот оно.
Только смерть заставляет действительно ценить жизнь.
— Прокол! Предупреди наших! Мышь! Давай за мной!
С этими словами он побежал вслед за Недомерком, отыскивая глазами врага и прикрывая спину товарища.