- У меня еще один напарник в городе есть, - кривясь от боли, ответил на скептические комментарии Мэгг сталкер. - Фитиль его кличут. Он выходит. А причины... я дам вам пять сотен патронов к штурмовой винтовке, если живым меня довезете. Это окупит все затраты с лихвой. Верить или нет - дело ваше. Пока в Рэде не окажемся, я вам тайник не открою... фффуууф, - задышал часто от боли. - Как же больно-то. Думайте быстрей, ребята, пока я не сдох нахер.
Рука его легла на пистолет. Бледная. Слабая. Но рука человека, который всю жизнь боролся не просто за кусок мяса и теплую лежку, а за что-то большее. Может, принципы. Может, цель какая-то. Гейдж таких людей хорошо чувствовал. Может, потому что самому чего-то такого не хватало?
Пистолет на коленях держа, бросил вдове:
- Тебя Мэгг зовут, да? Я тебя помню. А знаешь... Командор бы меня меня не бросил. Даже если бы у меня ни гроша не было.
Так и не смогла понять, то ли с обидой сказал, то ли с презрением. Слишком слаб был, чтобы полноценную эмоцию в голос вложить. Но не выпрашивал, не молил, нет.
А Командор... ну... он и правда не бросил бы. И за это сталкеры его и любили, наверное. Только умер он.